PALABRAS SENCILLAS

Amargas "bodas de plata"

2011-11-28T13:17:00.001+01:00

Es inútil celebrar aniversarios imposibles. Nadie celebra el aniversario de un amor cuando no se es correspondido.... o sí. Me da igual. Más que celebrar, quiero recordar. Recordar una historia de amor, mi historia de amor más apasionante.

Me la presentó mi padre, siendo yo un niño. Era obligado sentirla y amarla cada día de aquella mi niñez, me enganchaba cada mañana de ordeño en el tinajón de la infancia, en aquel corral lleno de vida. Entonces, sólo eran voces que se colaban en mi corazón. Voces apasionantes, sin rostro. Era como una fantasía que hacía que mi alma sintiera el hormigueo del amor.

Y fue un día como éstos, cuando noviembre empieza a oler a chimenea y la luz se debilita al lubricán, cuando el sol se enfría y se marcha como huyendo de la tarde. Fue un día como hoy, cuando en la timidez de mis dieciséis años, y siempre de la mano de mi primo José Alberto, nos acercamos a conocerla.

Jamás olvidaré el momento en que llamamos a su puerta y la vi en persona, por primera vez. Confundido entre emoción y nervios, una sensación extraña recorrió todo mi cuerpo. Nos la presentó Teodoro Garrido, y se llamaba Guadiamar. Desde entonces aquel nombre quedó para siempre unido a mi vida.

Luego, Lola Sánchez me enseñó a conocerla por dentro, a sentirla, a vivirla con pasión. Y ya quedé locamente enamorado de ella. Desde aquel noviembre no puedo dejar de quererla, de pensar en ella, de amarla a pesar de todas las cosas.

Con mi primo, José Alberto Ceballos, aprendí tantos y tantos secretos de este amor platónico.... secretos compartidos con Germán Fonteseca, Julio Parra, José Antonio Esquinas, Charo Sanpedro, Juan de Dios, Luis Pascual....

Luego la conocí con otros nombres, y la quise siempre, se llamara como se llamara, Nueva Castilleja o Amancer, o cuando la pude tener en mis brazos y sellar a besos nuestro amor... hasta que la traición y la mentira me dejaron sin mi Onda Valencina...

A pesar del dolor, nunca te dejé de querer. A pesar del tiempo, te echo de menos. Hace veinticinco años que me enamoré de ti, y cada día te busco y te añoro, te necesito, porque aprendí a amar queriéndote.

Aquí sigo esperando un beso tuyo, aunque sea un guiño. Aunque sólo sea una palabra, una mirada tuya. Me muero por volver contigo, por volver a ti.

Hoy cumplo contigo las “bodas de plata”, amargas porque no te tengo.

Pero te quiero, mi amor. Mi radio del alma.

Nana imposible

2011-11-21T21:29:00.001+01:00

Tenía preparada mi guitarra. Y mi alma empezaba a sentir sensaciones nunca vividas, a pensar en momentos de disfrute que estaban por venir. No tenía aún letra la nana, ni melodía. Sólo era un deseo inmenso, una inquietud, una ilusión infinita por algo grande que la vida nos quería regalar. Sueños que estaban a punto de hacerse realidad. El brillo de nuestros ojos reflejaba felicidad, a pesar de los tiempos difíciles... ¿Y cómo sería? ¿De qué color los ojos? ¿Y el pelo? ¿A quién se parecería? Habría que ir preparando la ropita, y el sitio más acogedor de la casa para poner una cuna... ¿Los patines rosas o celestes...? ¿Y qué nombre le pondríamos...? No tenía aún letra la nana, ni melodía, pero empezaba ya la música del corazón a vibrar con los latidos del amor más inmenso. Y hacíamos cuentas, y las cuentas salían multiplicadas por nueve lunas, para romper las aguas de la primavera tardía por el almanaque del mayo rociero, domingo de Pentecostés. ¿Y cómo serían las noches velando tus sueños? ¿cómo tendrías la sonrisa? ¿cuál sería tu primera palabra? Soñaba con tus primeros pasos, con tus travesuras, con tu inocencia, con tus inquietudes.... Soñaba con tenerte en mis brazos, con mecerte en la cuna.... soñaba con pasearte por el parque y subirte al columpio de mis anhelos.... Y soñaba con que te quedaras dormido cantándote una nana.... una nana de amor. No tenía aún letra la nana, ni tampoco melodía.

Soñaba con oír tu primer llanto, que me sonaría a música celestial.... soñaba verte por primera vez, sentirte caliente en mis brazos cuando vieras la luz... oírte llorar al venir a la vida y llorar contigo de felicidad... pero no tuviste fuerzas para cantar tu presencia, porque antes de la tercera luna Dios quiso que tu corazón dejara de latir.

No tenía aún letra la nana, ni tampoco melodía. Porque era una nana imposible. Por eso seguiré soñando contigo en mi dolor, y me resignaré a recordar para siempre el tiempo breve de ilusión en que me sentí padre.

Mi rey mago

2011-01-06T02:49:00.005+01:00

Pudo ser Melchor, porque fue al que siempre acompañé de pequeño, cuando en aquella pobre cabalgata de mi niñez me vestían de verde y me llenaban un cubo de caramelos, forrado de tela, para que los tirara durante el recorrido por las calles de mi pueblo. Al año siguiente, ya que tenía la ropa, otra vez en la carroza de Melchor. Y así, durante varios años.

Podía haber sido, tal vez, Gaspar, a lo mejor si algún año lo hubiera acompañado y hubiera sentido alguna simpatía por, quizá, el menos mediático de los reyes.

Y tambien pudo haber sido Baltasar, al que ya de mayor tuve la suerte de acompañar y conocer un cinco de enero, cuando durante unas horas fui su Paje Real.

A los tres agradezco, en mi niñez y todavía hoy, que la magia y la ilusión llenaran mi corazón de alegría de eterna inocencia, y me regalaran el oro de la nobleza, el incienso para perfumar el alma, y la mirra para seguir soñando.

Pero mi rey fue otro. Siempre el mismo, y siempre con la magia de conseguir que al levantarnos la mañana del seis de enero, siempre hubiera sonrisas y caras de alegría, a pesar de que era imposible que estuviera todo lo que mis hermanos y yo habíamos escrito en la carta.

Milagro de mañana de reyes, cuasi madrugada, cuando la impaciencia nos hacía saltar de la cama para ver si estaba el futbolín, el "tango de adidas", la bicicleta o la equipación del Sevilla FC.

Mi rey era mago, porque hacía que los cinco hermanos fuéramos los más felices del mundo con el patinete, el "pegaso de Rico", los "botines de taco" o el proyector del "cinexin". Y ya, si estaba el "scalextric" y el "ibertren", era lo máximo.

Mi rey era mago, porque siendo pobre nos traía los mejores regalos para hacernos más felices.

Por eso, cuando fui mayor quise hacer de rey para él, y que nunca le faltara su regalo cada seis de enero. Y siempre encontró alguna caja de pañuelos, una maquinilla de afeitar, o el reloj con el escudo de nuestro Sevilla FC.

Hoy, después de tres navidades de ausencia, sigo sintiendo en el alma su alegría cuando pudo ver a su nieta abrir los regalos, como nos vió a sus hijos felices cada mañana de reyes hasta que fuimos creciendo.

Hoy, entre lágrimas de nostalgia y dolor por la ausencia, sigo sintiendo ilusión y creo firmemente en los Reyes Magos. Pero el mío favorito no es ni Melchor, ni Gaspar, ni Baltasar.

Mi rey mago, aunque ya no estés con nosotros, sigues siendo tú.

Aquí te dejo estas letras, padre, en forma de regalo.

Un cuento de Nochevieja

2011-01-01T18:58:00.002+01:00

Desde aquel año nefasto en que la vida le dió los peores golpes, ya nunca más los días señalados volvieron a ser como antes. Nunca más.

Por eso, cuando llegaba la última noche del año trataba de evadirse del jolgorio y la fiesta, y trataba de hacer lo que hacía habitualmente un día cualquiera, una noche cualquiera.

Odiaba tener que cenar en obligada reunión familiar, con el mejor mantel y el mejor manjar. Por eso, se metía en su cuarto de trabajo, su rincón favorito, y seguía haciendo labor en cualquiera de sus múltiples facetas artísticas o profesionales.

Siempre había odiado las típicas cursilerías de esa "noche especial", pero ahora más. Nada de disfraces, ni de brindis por el año nuevo, ni ropa interior roja.... y mucho menos lo de tomar las doce uvas, cosa que no había hecho nunca (entre otras cosas, porque no le gustaban las uvas).

Aquella Nochevieja, una vez había logrado excusar las diversas invitaciones familiares para cenar y tomar las uvas, se sintió especialmente solo. Más solo que nunca. Pensó incluso si sería verdad que era tan raro, como algunos le decían. Se hizo algo para comer, como todos los días, y se sentó con su soledad a cenar como siempre, encendió la televisión y empezó a aburrirse como cada Nochevieja con los típicos programas de variedades y espectáculos, los chistes de siempre, los trajes de lujo y fiesta de siempre y la conexión con la Puerta del Sol de Madrid para las doce campanadas.

Terminó de cenar, una ensalada como cada noche, y estaban a punto de ser las doce. Se volvió a sentir sólo... y empezó a hablar con la soledad. Quitó el volúmen a la televisión, cuando empezaban a dar las doce campanadas, y se quedó viendo sólo imágenes de fiesta, en completo silencio. Abrió una Biblia que tenía siempre a mano, y empezó a leer el capítulo primero del Génesis, mientras puso en el ordenador el Concierto de Brandeburgo de J.S.Bach.

En esa soledad, escogida voluntariamente, enmedio de la lectura y la música, se percató de una compañía que era siempre contínua y persistente. Una compañía que le traía paz y le hacía sentir bien.

Así, sin darse apenas cuenta, el reloj había cambiado de año y su corazón se había vuelto a llenar de ilusiones y esperanzas.

Esperanza

2010-12-18T20:25:00.002+01:00

Se dónde encontrarte. Y hasta te sueño cada día. Y te encuentro en la mirada morena de tu tez marinera, allá junto al rumor a soleá que trajo el río desde la orilla del arte. Porque estás allí, en la belleza de tus ojos y en la pureza de tus manos.

Se dónde encontrarte, porque fui muchas veces en tu búsqueda, allá junto a la vieja muralla, donde tu pena es hermosa y tus lágrimas son luz del que te busca... y siempre siempre te encuentra. Porque estás allí, portadora de la gracia y caricia amable para el que sufre. Porque eres la locura que, sin explicación nunguna, entraste en mi corazón para llenarme para siempre de ti.

Hoy te veo derramada entre todo lo que me rodea. Porque estás en la mirada del que no encuentra trabajo. Y estás en las manos temblorosas del enfermo y del anciano. Y estás en el corazón del que sufre. Y estás en el llanto del que padece. Estás en el alma del que sueña un futuro mejor. Siempre es bendita tu espera, porque esperas derramando Amor.

Gracias por dejar que te encuentre cada día en el camino, a veces desesperado, del futuro. Gracias por no dejarme solo y poder llenarme cada día más de ti.

Gracias por ser la estrella que alumbra mi camino, mi luz y mi Esperanza.

La soleá llora por la Alhambra

2010-12-13T19:28:00.002+01:00

Y la seguiriya se queja en la amargura. Llanto gitano por el barrio del Albaicín. Lágrimas negras por el Sacromonte. Luto por el niño seise que ya no cantará en la Catedral. En Granada no hay más rey que el príncipe del cante.

Dolor en la Madrid bohemia por Enrique el Granaíno, aquel del pelo rizado que llenaba de quejíos Zambra y el Café de Chinitas.

Llora en el Guadalquivir la sonanta del maestro Sanlúcar, y el lamento de la más negra petenera se pierde en la noche del invierno.

Lloran los "Lagartija" por el rockero flamenco de la chaqueta de cuero.

Se quejan los tientos y los tangos, a descompás, en señal de duelo. Y la bulería es triste. Y la alegría duele.

La granaína se viste de luto y la taranta se pierde por la mina oscura.

La Estrella niña, siempre con ojos brillantes, desprende dolor por su mirada.

Silencio, que calle el fandango. Que grite de queja el martinete. Que rompa el yunque la toná.

Ha muerto Enrique Morente.

La soleá llora por la Alhambra.

Juan Carlos, el rey de un pueblo

2010-12-09T13:44:00.003+01:00

Acabo de leer una apasionante biografía sobre uno de los personajes más conocidos (en popularidad) y a la vez más desconocidos (en profundidad) de nuestro país.

Porque todo el mundo sabe que Juan Carlos I de Borbón es el Rey de España. Pero mucha menos gente conoce a fondo la vida y obra del Juan Carlos "persona".

Al margen de las ideas políticas de cada cual, que no es la cuestión, y a pesar de que la palabra "Rey" pueda entrañar muchas significaciones, me alegro enormemente de haber conocido tantos detalles de la vida de Juan Carlos, y poder así valorar a la persona antes que al personaje.

Por su puesto, me quedo con la persona. El esfuerzo que tuvo que hacer, sacrificando parte de su niñez y su adolescencia, alejado de su familia, es admirable. Incluso un sacrificio personal, muy doloroso, que le llevó a enfrentarse a las ideas de su propio padre.

En cuanto a la cuestión "profesional", después de leer el libro no puedo más que admirar la labor realizada, y agradecer a Juan Carlos su importante trabajo en los difíciles años setenta del pasado siglo. Considero su labor, junto a personajes de la política de entonces, como primordial para que a dia de hoy España viva en democracia.

Es curioso, al mirar atrás, cómo este hombre tuvo que "lidiar", siendo todavía un joven treinteañero, con las críticas de los unos y de los otros, y como supo llevar adelante su objetivo (y el de su padre) de "reinar para todos los españoles".

Salvando obstáculos de traiciones, venganzas, intentos de atentados, críticas desproporcionadas e injustas.... es de admirar cómo fue capaz de conseguir la "normalidad" en nuestro país, sobre todo con su actuación más importante en la noche del 23 de febrero de 1981, frustrando el golpe de Estado que hubiera llevado a España no sabemos dónde.

Leyendo el libro, como anécdota personal, he recordado cuando yo era un niño, en los años setenta, cuando en mi pueblo de Valencina residía una Infanta (tía de Juan Carlos). Aunque nunca le llegué a ver, se que Juan Carlos visitaba a su tía en numerosas ocasiones, lo mismo que iba también a ver a otra tía a Villamanrique. Recuerdo a mujeres de mi pueblo comentar que habían visto al Príncipe, que había venido a ver a su tia.

Para quien le interese, el libro se titula "Juan Carlos, el rey de un pueblo", de Paul Preston.

Todavía no es Navidad

2010-12-06T18:38:00.002+01:00

Ya están otra vez con la copla de las luces, los adornos, los anuncios, los regalos, las felicitaciones, los arbolitos, los trineos, los villancicos, los "reyesmagos".... y el consumismo.

Estamos a 6 de diciembre, día de la Constitución Española, día grande para España, y ya estoy harto de mensajes publicitarios que dicen que "llegó la Navidad". ¿Qué Navidad, mi arma? ¿Ya, tan pronto?

Que conste que soy un loco de las vísperas, me encanta una víspera. Incluso, a veces, disfruto más una víspera que el día del acontecimiento. Pero... ¿Ya es Navidad?

Hace una semana, todavía era noviembre, me llegó un correo con una "felicitación de navidad". ¡Anda que a este lo va a coger el toro!

Pues no señor, no me lo creo. ¿Es Navidad porque lo dice la televisión? ¿O porque lo dicen los centros comerciales? ¿Es Navidad porque han puesto luces en las grandes ciudades?

Conmigo que no cuenten, que para mí la Navidad no llega hasta que el Niñodiós nace en la Misa del Gallo.... Entonces sí tienen sentido los villancicos, y la alegría de celebrar algo ¡¡ 25 de diciembre, fun fun fun...!!

Al que me mande una felicitación de navidad antes del 24 de diciembre, lo mando a tomar.... (mantecados y aguardiente, para que se harte de cantar villancicos).

Por cierto.... ¿sáben lo que significa la palabra Navidad?

Volver a empezar... o acabar lo empezado

2010-07-20T13:58:00.004+02:00

Los que nos paramos mucho a pensar, puede que a veces perdamos tiempo en el pensamiento. Y es cierto que se nos vaya la vida en un suspiro.

Cuando llega un día de los señalados del almanaque, volvemos a pararnos a reflexionar, quizá con más detenimiento, y llegamos a la conclusión de que tenemos que enderezar el rumbo en algunas cosas. Mejorar lo que sabemos que no hemos hecho bien, enmendar los errores que aún tienen solución y depende de nosotros. Poner mejor cara a la vida y a quienes nos la hacen sentir.

Ya se que puede sonar a utopía, eso de "a partir de mañana...", pero sólo nosotros, si nos lo proponemos de verdad, seremos capaces de hacer realidad ese propósito.

Hoy acaba la primera parte de mi vida, mis primeros cuarenta años en este mundo. Y en este momento empieza la segunda etapa, los cuarenta años que me quedan por delante. En principio, la primera idea que surge de la reflexión, era ese "volver a empezar"... pero pienso que mejor sería "acabar lo empezado", ir cerrando capítulos que están sin concluir y que, aunque algunos dependen del destino, debo intentar darles la solución definitiva.

Mi forma de ser, mi romance eterno con una forma de vida "muy mía", ha hecho que hasta ahora sólo cerrara los capítulos a los que otros le ponían fecha.

Son muchas las tareas que tengo iniciadas, muchas de ellas apasionantes, no existe el aburrimiento en mi vida, tengo asignaturas pendiente para otros cuarenta años.

No puedo ni debo volver a empezar. Prometo dedicarme a acabar lo empezado. Tengo tarea por delante.

En mi corazón

2010-05-05T10:44:00.002+02:00

La luz de mayo llega con fuerza esta mañana. Y el sol lo llena todo, colándose por la ventana de mi corazón. Hoy no quiero recordar el día más triste de mi vida, sino al hombre que me la dio y me la enseñó, llevándome de la mano por cada camino, por cada sendero, descubriéndome atajos nuevos y guiándome a cada paso para que caminara con decisión y firmeza.

Ese sol, que llena mi corazón cada día, hoy calienta mi alma en el recuerdo de la ausencia, aunque todavía escuche su voz cantando, su tos seca de cada mañana, o lo vea venir con su gorrilla y un transistor siempre en las manos. Todavía lo busco para contarle alguna cosa, para preguntarle por algún paisano, o para que escuche las nuevas sevillanas que canta su pueblo.

Está en mi corazón, llenándolo todo, porque las ausencias de los seres queridos se van convirtiendo con el paso del tiempo en una presencia viva, y cada vez más grande, en lo más profundo del corazón.

Ese corazón que hoy me rebosa, se me sale, como si él estuviera queriéndolo ocupar todo, todo para él, todo él.

Hoy no quiero recordar el día más triste de mi vida, sino a mi padre que me la enseñó. Y me la sigue llenando.

El Dios de la tribu

2010-03-21T15:56:00.003+01:00

No has llegado huérfano como aquella primera vez que fuiste a la ciudad a ver las cofradías. He visto en tus ojos esta mañana el verde de los ojos de aquel que es tu brújula treinta años después de su silencio. He visto en tu mirada los ojos negros de la que iba de la costura a la cocina para sentir cómo el Dios de la tribu va a la casa de los pobres a encender las hornillas. Ellos te han llevado de la mano y han encendido tus ojos para que hablara tu corazón.

Has ido a la ciudad, aunque vestido de ciudad, sin despojarte nunca de tu piel campesina. Un día te dije que no cambiaras, que no dejaras nunca de ser de pueblo. "No puedo", me dijiste. Y es verdad, hoy lo has vuelto a demostrar, la sangre es la sangre.

Había en la ciudad algunos judas y pilatos del siglo XXI, de los que se tocan el corazón y se cortan, que decían, criticaban, juzgaban y se rasgaban las vestiduras... porque cómo ibas tú a hablarles a ellos de Dios. A ellos, que se codean con Él todos los días en las capillitas y en las sacristías exclusivas de los "elegidos". Cómo ibas tú a hablarles a ellos de Dios, de "su" dios particular. Si tú no sabes ni entiendes de cofradías, "so cateto". Si no estás metido en "su mundillo". Si te daría claustrofobia ponerte un capirote y nunca has salido de costalero...

Podrías, porque puedes y porque sabes, haber compuesto cientos de versos rimando flores con dolores, macarenas con penas, cosas bellas con estrellas y penitentes por el puente. Y haber elevado el tono de voz, como hacen tantos, para hacer saber que ya ha terminado el poema, buscando el apluso.

Pero no. Aunque vestido de ciudad, has querido seguir siendo tú, el que eres. Con el traje de paisano y la procesión siempre por dentro, del corazón al verso, de la copla al alma, de la palabra al paisaje, de la voz al cielo, para buscar a Dios. Pero no el Dios de madera, "sino el que anduvo en la mar". El Dios de la tribu. El Dios del paisaje. El Dios de la lluvia. El Dios del pan. El Dios del pobre. El Dios de la humildad. El Dios del pueblo. El Dios de tus dudas. El Dios de nuestras dudas. El Dios del perdón.

Hoy, por los paisajes del Guadiamar celestial, unos ojos verdes derraman lágrimas de orgullo, y unos ojos negros hilvanan sonrisas de alegría y amor de madre.

Y por la tribu, maestro, estamos llenos de tu palabra que nos ha llenado el alma de tu Dios, nuestro Dios, el Dios de la tribu.

Gracias siempre, maestro, paisano.

Pregonero de la tribu.

Mi calle vieja

2010-03-11T18:22:00.002+01:00

Sigue siendo la misma, porque sigo viviendo en la misma casa, y porque aunque me fuera lejos, mi casa y mi calle seguirían siempre en el sitio más importante de mi corazón. Mi calle es la calle del corazón. Pero, aunque el paisaje sigue siendo cuasi el mismo que antaño, los personajes se van perdiendo y la calle se va quedando vacía.

Todavía, cuando paseo de arriba a abajo mi calle, la veo larga con apenas un par de coches aparcados en la acera, o a veces ninguno, con algunos "yerbajos" entresaliendo por entre los adoquines, para formar el "césped imaginario" de nuestro estadio infantil para jugar los mundiales de fútbol de nuestra infancia. Aquellos infinitos partidos que sólo se podrían interrumpir si un balon, pelota de plástico, se "embarcaba" en la tapia de "Matildita", o se colaba en la puerta de Manolita.

Si mis pasos me llevan a la parte alta, a mis cinco añitos le impactarán las peleas de gallo en casa de Salinas, y veré aparcado el seiscientos de Antonio, que vendrá seguramente con su figura erguida de echar alguna partida en el Casino. "Isabel la Polonia" formará siempre el revuelo de gracia de la calle, antes de echarse a andar cada martes y viernes a visitar al Señor de Torrijos.

Enfrente, el corral de mi corazón, donde mi padre, con su gorrilla, andará ordeñando las vacas, mientras Juana y Manuel, los abuelos de todos los niños de la calle (esos que nunca pudieron tener), se acercarán a por una "medía" de leche... o a por una gallina que se ha saltado la tapia.

Más abajo, Anita, Ana y Aniceta tomarán el fresco de la noche de verano con un abanico y un búcaro que alivie el calor, entre la tertulia de la calle y las carreras de los niños que estarán jugando otra vez a la "dichosa pelotita", los "joíos porculo".

Francisco, que habrá llegado cansado de trabajar en Sevilla, charlará con Joselito, de alguna conversación sobre toros o fútbol, mientras en la parte baja de la calle siempre quedará el recuerdo de las ocurrencias de Antoñita y la eterna sonrisa de la "Niña Liberata".

Ayer fue Amparo (Amparito) la que se despidió, casi en silencio, con la discrección de siempre, y cuando les dí mi abrazo de pesar a mis amigos José Luis y Elías, se me vino al recuerdo la trágica pérdida de Bartolo. Y de cuando íbamos al viejo Mercado de Abastos para que nos pesara en aquella gran báscula... o cuando nos llevaba al instituto en el cientoventisiete...

Cada vez que a mi calle se le muere alguien, se muere un trozo grande de mi corazón. Ya se que es ley de vida, pero la calle mía, mi calle del alma, se va quedando vacía. Y me duele el corazón.

Coloreando el gris

2010-03-03T18:04:00.002+01:00

Lo peor de este invierno largo y puñetero que se resiste a marcharse no es la lluvia ni el frío, aunque en algunos lugares haya hecho daño. Lo peor es el gris permanente que se nos ha quedado en el paisaje, gris perenne que oscurece todo lo que vemos y lo tiñe de tristeza.

El cielo se ha hecho al gris, y casi se ha olvidado del celeste inmaculado que juega con el blancor de las nubes limpias. Porque las nubes de este invierno, todas han venido grisáceas descargando una lluvia también gris que todo lo inundaba. Esas nubes que han querido invadir nuestro cielo cuasi de obligada negrura han ocultado muchos días el natural estado de luz de un sol que huyó de la tribu y sólo se apareció en tímidos rayos muy de tarde en tarde.

Ahora parece que el gris no se va, que se nos queda dentro y nos contagia el corazón de melancolía. Parece como si nos hubiésemos acostumbrado al sonido de la lluvia y al paisaje de las nubes. Paisaje gris que desafía a la luz que un día, uno de estos, nos deslumbrará el alma y pintará el sol de rayos hasta abrasarnos de alegría.

Ocupado como andará con tantos y tantos asuntos, Dios tiene ya en su agenda ese ratito que necesita para acariciar el pincel del arco iris y pintar los colores de la primavera.

Un día de estos, uno cualquiera, seguro veremos a Dios coloreando el gris.

Siéntase orgulloso de ser andaluz

2010-02-23T18:10:00.003+01:00

Acabo de escuchar en la radio, lógicamente en la emisora mantenedora y propagandística del "régimen" (eso sí, democrático) que todo lo controla en estas tribus, una frase que me ha puesto el vello de punta: "Siéntase orgulloso de ser andaluz".

Ahora que la recuerdo, lo primero que me llama la atención es que la señora que la ha pronunciado no haya dicho: "Siéntase orgulloso y orgullosa de ser andaluz y andaluza". Supongo que el mensaje irá sólo dedicado al oyente de género masculino, de lo contrario estaría atentando gravemente contra el género femenino, según la doctrina políticamente correcta. Menos mal que la señora que dice esas palabras es una "habitual del régimen", gran periodista para los suyos (y las suyas), destacada lógicamente, como buena periodista, por su imparcialidad y objetividad (es una ironía). Si la fracesita la dice alguien "señalado" (o señalada) por no comulgar (perdón por lo de comulgar, si ofende a alguien) con el "régimen", a esta hora ya la hubieran retirado (antes se decía censurar) de la programación, tras las peticiones que hubieran llegado por parte de infinidad de colectivos en defensa de la igualdad de género.

Pero lo que me preocupa es el sentido de la frase, que todavía no lo he pillado. "Siéntase orgulloso de ser andaluz". Así, escrito, puede parecer un consejo publicitario.... un simple lema... Pero al escucharlo, la señora que lo dice le da una acentuación que bien parece una orden, una imposición... ¿me está usted diciendo de qué me tengo yo que sentir orgulloso? ¿Me está usted diciendo qué tengo yo que hacer con mi orgullo?

Pero voy más allá. El más allá es que la frase no la dice esta señora por su cuenta, sino que es una "publicidad institucional" del "régimen", es decir el gobierno (democrático) de la tribu, que le paga un buen dinero a la señora para que ponga su voz, y le paga un buen dinero a la emisora (del "régimen", claro) para que emita la cuña publicitaria. Y todo lo paga con el dinero de todos (y todas) los andaluces (y las andaluzas, que se me olvidaban).

Y digo yo, ¿a quién se le ha ocurrido la brillante idea de decirle a los andaluces y andaluzas que se sientan orgullosos y orgullosas de serlo? ¿Cuanto se han gastado en tal promoción (antes propaganda)?

Ahora me acabo de dar cuenta, con lo bien que está todo por la tribu y lo bien que lo hacen todo los que mandan, que quizá puede haber algún andaluz (o andaluza) que no esté orgulloso (u orgullosa) de serlo.

Si al final hasta tiene sentido y ha sido una brillante idea.

Si me permite un consejo el ideólogo (o ideóloga, faltaría más), pueden empezar por su propia casa. Díganles a los de la radio y televisión de Andalucía que se sientan orgullosos de ser de su tierra, y que en vez de Real Madrid y Barcelona se sientan orgullosos de los deportistas de aquí.

En lo que a mí respecta, me siento orgulloso de ser andaluz, pero no porque nadie me lo diga o me lo intente imponer. Porque nací aquí y mi tierra es la que quiero.... pero desgraciadamente no es la mejor en casi nada.

En todo caso, deberían darnos razones y motivos para sentirnos orgullosos de Andalucía, pero por más que busco esas razones, sólo encuentro motivos para sentir vergüenza. Esa que algunos, muchos, no tienen por Andalucía.

Cuaresma en Kabul

2010-02-19T16:40:00.003+01:00

Se que te habrás llevado un cuadro de tu Virgen, y estampas de cristos que llenarán algún bolsillo de tu uniforme de campaña. Y hasta alguna medalla colgará de tu cuello y llegará a tu pecho, siempre cerca del corazón. Alguna esperanza y alguna estrella te iluminará para que los dolores de la distancia y las penas de la soledad se conviertan en mayor amor y en consuelo ante una paz imposible en aquel monte calvario.

Se que los milagros del ordenador te llevarán sonidos de tambores y cornetas, de saetas y pregones, e imágenes de cómo por estas tierras los colores de la tarde se van pintando, poco a poco, de tiempo de espera.

Pero hoy, después de muchos días en que el sol se quiso esconder, cuasi desde que tú te fuiste, al mirar al cielo de esta tarde y verlo tan limpio, tan azul presagiando primavera, te recuerdo y pienso en tí, y en el cielo sucio al que miras cada día, en tu cuenta atrás, buscando siempre esa estrella con la que sueñas.

Quiero compartir contigo esta luz de la tarde que preludia primavera, ha nacido ya la Cuaresma y el cielo, aunque dicen que volverán las lluvias, tiene un limpio especial que anuncia que el azahar está a punto de nacer. Ahora, en un momento, buscaré el paseo por el campo, todavía con las huellas del invierno, y seguiré el camino que nos lleva a ese Dios nuestro de cada viernes, y me perderé en su mirada.... y le rezaré por tí.

Y luego me iré a la ciudad, y veré a ese mismo Dios caminar junto a la vieja muralla, atadas sus manos esperando sentencia, y veré la Esperanza en los ojos de su Madre.... y le rezaré por tí, y por todos los que como tú contáis los días, entre las noches oscuras de Kabul, para volver a casa.

Cuando llegues, habrá una primavera cuajada en flor esperándote con un costal y una trabajadera, y mucha gente que te quiere y te esperamos con los brazos abiertos.

Que la esperanza te acompañe y la estrella te ilumine en tu Cuaresma en Kabul.

Cuando la pena nos alcanza

2010-02-04T17:31:00.002+01:00

"... De un compañero perdido / cuando el adiós dolorido / busca en la fe su esperanza...". No puedo escuchar estos versos sin que llore mi alma de dolor. Otra vez. Porque cada vez que suena significa que hay un dolor. Una vida humana que se pierde para siempre es un dolor de familia y de casta, pero cuando es un soldado que muere en su misión (o sumisión) significa dolor compartido por todos. Dolor y preguntas, siempre preguntas que jamás encontrarán respuesta.

En todo caso, cuando los familiares pregunten ¿por qué? sólo encontrarán la misma respuesta oficial de siempre: una condecoración, una medalla, un reconocimiento, siempre póstumo, a quien ya nunca podrá recibirlo.

Habrá televisión y fotos para el recibimiento al héroe caido en una guerra que nos han disfrazado de "misión humanitaria", pero él ya no podrá contar que lo han matado en una guerra de verdad, que la misión de paz en aquel lugar al que lo llevaron es una paz imposible. Habrá días de luto oficial, bandera nacional cubriendo el féretro, pésame y condolencia de autoridades..... hasta que dentro de cuatro días el soldado ya sea un muerto más, un número más, al que sólo recordarán en su familia desconsolada y los compañeros que lo trataron y quisieron, y que son los que de verdad le echarán en falta.

Algunos sólo se acordarán de él, cuando otro compañero suyo vuelva de cuerpo presente y tengan otra vez que decretar el luto, organizar el funeral, el pésame.... y a cantar "cuando la pena nos alcanza....".

Verde

2010-02-01T21:44:00.002+01:00

Salí al campo, en busca del verde, y me encontré tus ojos. Y encontré el verde que buscaba, el color primavera de tu mirada.

Te lo he dicho muchas veces, y las que quedan. Ese verde tuyo no se encuentra en ninguna gama de colores. Ni el mayor arcoiris lo puede tener. Si dicen que el rojo es pasión, el verde de tus ojos es el amor más puro. Amor tuyo que me llega y me llena el alma. Tu verde es pasión en mi corazón. Te miro y me deslumbran las estrellas de tus pupulas. Me queman las candelas de las niñas de tus ojos. Me arden por dentro como llamas de fuego vivo. Fuego vivo, de amor vivo, ese es el verde de tus ojos en mi corazón.

Verde tuyo, único, personal. Verde que hace latir mi vida, hasta en los momentos en los que sólo veo el gris diario de lo cotidiano. Porque contigo no existe el gris, porque tu verde lo llena todo siempre de primavera eterna, cuasi infinita.

Si no fuera por tí, no se qué rumbo tendría mi vida. Acaso sería un barquillo perdido a la deriva. Gracias a Dios, aquel día que salí al campo, con el sol huído y los nubarrones amenazando tormenta, me encontré contigo y decidí seguir el rumbo de tus ojos verdes. Ese verde tuyo, que es la primavera de mi vida.

Una estrella sonriente

2010-01-31T19:37:00.002+01:00

Anoche miraba al cielo, y había una luz más especial. Una nueva estrella brillaba reluciente en el firmamento. Otra nueva estrella para formar esa corona de amor, grande y resplandeciente, que en secreto están construyendo en la Gloria, para sorpresa de un pueblo, de tu pueblo. No pudistes esperar a junio, estabas deseando con impaciencia conocer qué era eso de la corona de estrellas, y ahora ya eres una de ellas.

Cuando ayer tarde te dábamos el "hasta luego", alguien hablaba de tu eterna sonrisa. Eterna sonrisa de niña eterna, porque eras siempre una niña, aunque fueran pasando las primaveras. Una niña eterna que vivía con la eterna sonrisa para ponerle buena cara a cada obstáculo que la vida te ponía. Y a cada zancadilla, tú una sonrisa. Cada peldaño que subir, tú más coraje. Cada contratiempo, tú más tesón.

Una niña eterna siempre resignada a la compañía ingrata de una silla de ruedas a la que Dios le puso dos alas, dos ángeles (tus hermanas) para que pudieras volar hasta el lugar más insospechado. Paseada siempre como una estrella, como una reina.

Ahora ya son otros ángeles los que te acompañan en tu vuelo celeste, y ya estarás al tanto de todo lo que por allí están formando para el 19 de junio de 2010.

Ya formas parte de la corona de estrellas, aunque tú no eres una estrella más. Eres una estrella sonriente.

Memoria

2010-01-31T19:12:00.002+01:00

La memoria es más fuerte que las pistolas. La memoria hace que día a día, minuto a minuto, tengamos presente entre nosotros al ser querido que un día nos dejó, en este caso porque le obligaron a dejarnos.

Unas manos manchadas de sangre, manos asesinas, apretaron el gatillo del sinsentido de unas pistolas que sembraron de luto una noche de enero en Sevilla. El Barrio de Santa Cruz se quedó para siempre frío aquella noche que hoy vuelve a la memoria. Como vuelve cada 30 de enero el recuerdo de una lluvia fina que quedó convertida en llanto por el trueno criminal de aquellas pistolas. Tormenta de dolor que quedó grabada para siempre en la calle Don Remondo y dejó huellas de impotencia y desolación. Pistolas que vistieron de luto prematuro a tres niños huérfanos, a los que ya sólo les quedará la memoria para recordar a sus padres.

La memoria es más fuerte que las pistolas cobardes. La memoria es amor, las pistolas odio. La memoria es luz, las pistolas tiniebla. La memoria es consuelo, las pistolas llanto. La memoria es libertad, las pistolas violencia.

La memoria llenó para siempre aquella noche el corazón de todos con los nombres de Alberto y Ascen, aunque las pistolas nos los arrebataron vilmente.

La memoria es más fuerte que las pistolas. Y el amor es más que el rencor. El amor puede hasta hacer desaparecer el dolor con el tiempo, cuando abrimos el corazón y rescatamos la memoria. Y en la memoria del corazón, siguen estando Alberto y Ascen.

Trabajar más, vivir menos

2010-01-29T21:54:00.001+01:00

Dinero tirado

2010-01-27T15:58:00.003+01:00

No hay dinero para arreglar un colegio. Lo dice hoy la prensa. Hoy es siglo XXI, y ese colegio está en un pueblo de Sevilla, Andalucía, España, Europa.... Y no hay dinero para arreglar un colegio. A ver ahora qué hacen los niños.

Ese dinero tendría que ponerlo una Administración parece que mal administrada. Porque demostrado está el despilfarro vergonzoso (para quien tenga vergüenza, si es que queda) de un dinero que va a parar a mil y una subvenciones, comisiones y más que dudosos fines, todos también terminados en -ones. Que siga el dispendio y el despilfarro, que puede ser más importante que los barandas y mamelucos de la política tengan nuevos teléfonos móviles, últimos modelo y a gastos pagados (faltaría más), que unos niños tengan un pupitre decente donde estudiar.

Traje y peinado nuevo, cada viernes, para salir guapa (aunque la mona se vista de seda...) en la tele y en las fotos, a costa del contribuyente. Coches oficiales, ujieres, chóferes y secretarias a discrección para los señores diputados, senadores, presidentes y vices, alcaldes y concejales de pueblo, y otras especies varias de personajes y adláteres del invento más maravilloso del mundo para ser un buen vividor o vividora. Y que no falten unas buenas dietas (en metálico, claro), que de la otra dieta dan buena cuenta en los mejores restaurantes de brillantes tenedores, siempre a cargo de los presupuestos generales. Luego una buena copa y el puro, cual señoritos a los que tanto criticaban no hace mucho. Y venga viajes gratis.

Y luego callamos al pueblo con una buena fiesta, traemos al cómico de moda y negociamos un buen contrato con el representante, con buena comisión, siempre a repartir....

Ah, y fagamos una gran obra de la que hablen las próximas generaciones, podemos tirar el dinero en un gran estadio deportivo para la olimpiada de nunca jamás, aunque luego lo empleemos en conciertos musicales y algún que otro festejillo popular, y así conformamos al personal.

Y para asegurarnos el voto de los nuestros, levantamos unas calles y que arreglen las aceras, que las dejen mal para tener que volver a levantar la calle, y así la obra dura más tiempo y le damos más trabajo al personal. Pero que sea de los nuestros.

Y una subvención para la asociación de vecinos del barrio, que el presi es de los nuestros y el se encargará de conseguir los votos.

Y hay que destinar una partida en propaganda, carteles, anuncios en la tele y en la radio, una página web... para decir que somos muy buenos y lo hacemos todo bien.

Para todo eso hay dinero, para todo y para más de lo mismo.

Pero no hay dinero para arreglar un colegio. Prescisamente, ese que no es dinero tirado.

Marta

2010-01-24T20:45:00.003+01:00

Quiero escribirte y hablarte como si me fueras a leer y escuchar. Quizá me leas y me escuches desde donde estés. Iluso de mí, pero todavía, un año después de tu desaparición, puedo tener un resquicio de esperanza y pensar que todo ha sido una mala pesadilla, y que en cualquier momento puedes volver a casa con tu familia.

Hoy miro las fotos de tus padres en el periódico, y se me vuelve a estremecer el alma, como cada vez que les he visto en este agónico año que han sufrido. Sus ojos lo dicen todo, porque ya no les quedan lágrimas. Están más delgados, con unas ojeras que delatan muchas noches de insomnio y dolor. Cuánta impotencia, cuánta desesperación, cuánta indignación, resignación.

¿Sabes, Marta? Admiro a tu padre, Antonio, y a tu madre, Eva. Imaginar uno sólo de los segundos que están sufriendo desde aquel mal día, y me doy cuenta que no es imaginable, que es para vivirlo, para padecerlo. Cuántas preguntas, cuántos porqués, cuántas miradas, cuántos silencios, cuánto llanto.

Dice tu padre que hay quienes aún callan lo que saben. Y nadie les hace hablar. Y niñatos que se divierten jugando a un juego macabro, mientras los que te quieren tienen que guardarse la rabia y morderse la lengua.

Y tus padres, ni una salida de tono, ni una mala palabra, ni un mal gesto... que serían hasta comprensibles ante tanta injusticia. Qué duro, intentar mantener la serenidad y la frialdad por fuera, cuando por dentro tienes el corazón hecho pedazos. Porque no hay consuelo posible, y lo peor de todo es no saber qué te hicieron ni dónde te llevaron. Lo peor, Marta, no saber nada de ti.

Cuando te hablan de usted

2010-01-23T21:13:00.003+01:00

Siempre he tratado de usted tanto a las personas mayores como a las personas a las que no conocía. Porque así me lo enseñaron, en el colegio y en casa, he procurado siempre actuar con educación y con respeto.

Recuerdo casos en que, teniendo cierta confianza con personas de edad, he seguido tratándolas de usted, a pesar de que ellas mismas me invitaban al tuteo. Para mí edad es sinónimo de rango en una persona, y de mayor respeto por ella, si cabe.

En la sociedad de hoy, debido a la educación (o más bien a la falta de la misma) que han venido recibiendo las nuevas generaciones, veo desaparecido por completo ese respeto a la hora de tratar a una persona mayor. Hay muchos jóvenes que desconocen totalmente el tratamiento de usted, y se tutea a personas mayores o a desconocidos como algo tan normal.

En el día a día de nuestra sociedad, el trato general al prójimo parece cada vez más deshumanizado, nos hemos robotizado de tal manera que saludamos rutinariamente con una frialdad que a veces raya la desvergüenza.

Y más grave me parece aún cuando se trata de profesionales que trabajan en atención al público, que a veces tratan a los clientes como si fueran muñecos.

Por todo esto, me quedé sorprendido el otro día cuando alguien, más joven que yo, me habló de usted. No ha sido la primera vez, y cada vez va siendo más habitual. Al pensarlo, me he dado cuenta que poco a poco voy luciendo alguna cana, alguna arruga, algo de barriguita y hasta un poquito de calva en la coronilla.

Cuando se va llegando al ecuador de la vida, pasan estas cosas. Estás enmedio de dos generaciones. La de tus padres (que ya son abuelos), a los que hablas de usted, y la de tus hijos que te hablan de usted.

Estoy seguro que fue por eso, me habló de usted por mi edad. Tendré que acostumbrarme.

No dejes para mañana...

2010-01-22T21:50:00.002+01:00

Lo que puedas hacer hoy. Muchas veces los refranes nos pueden sonar a tópico, pero en este se esconde una grandísima realidad, una verdad como un templo.

Dejar para mañana.... como si fuéramos dueños del tiempo. Y de las circunstancias. Porque, por mucho que tengamos el mañana programado, seremos al final tan exclavos del tiempo y de las circunstancias que seguramente no podremos hacer eso que hoy hemos dejado pendiente.

Y no considero el "mañana" como mañana día tal, después de hoy, sino que ese mañana puede ser más allá, el mañana futuro.

Cuantas veces, pudiendo en el momento solucionar una papeleta, hacer algo que podíamos hacer, hemos decidido dejarlo para mañana.... y siempre para mañana. Y el mañana que nunca es hoy, ahora. Siempre para mañana. Y la papeleta siempre pendiente de un mañana.

Cuando nos damos cuenta, han pasado tantos presentes en esos "mañana", que el tiempo se ha ido quedando atrás, y ya es menos tiempo el que nos queda, el que tenemos. Creemos controlarlo, creemos dominarlo, pero no hay quien domine al tiempo.

Siempre digo que el día de hoy, el ahora, ya nunca volverá. Vendrán, si Dios quiere, muchos días más, mañana otro, y pasado otro... Pero el día de hoy, este nunca más.

Por eso, vívelo ahora y haz lo que desees, no lo dejes para mañana.

Hombres parásitos

2010-01-21T16:05:00.003+01:00

No le temo a los animales. Le temo al hombre. Sobre todo al que intenta chuparte la sangre. De sanguijuelas, pulgas, garrapatas y semejantes estará lleno el reino animal. Pero, para parásitos, el hombre y su reino humano, ciertamente poco humano.

El peor parásito es el hombre, el que se busca un sillón a base de medrar y agradar, y se queda sentado siempre a costa de lo que sea y de quien sea. Eso en la política, llenita llenita de parásitos y demás especies.

Llegan con sonrisas maliciosas y buenas palabras, palabras vacías en el fondo pero atractivas en la forma, y se ganan la confianza y el sillón de poder, se supone que para un tiempo determinado, hasta que te das cuenta que el tiempo no pasa por ellos y la posición (más que el poder) la tienen tomada y agarrada para que nadie se la arrebate. Y ya, para siempre, vivirán de los demás. Van de carguillo en carguillo, de sillón en sillón, pero siempre con la posición tomada. No habrá quien se atreva a llevarles la contraria, porque siempre tendrán una mirada con dobles intenciones de amenza de contar aquello que quizá pueda comprometer a alguien, o dañar o arruinar. Siempre habrá algo que no conviene que se sepa, y alguna insinuación cuando vean su posición amenazada. O algún favor pendiente de pago.

Han perdido honradez (si alguna vez la tuvieron), credibilidad (si alguna vez la tuvieron), respeto (si alguna vez lo tuvieron), y lo único que les importa es conservar la posición, igual a poder, igual a dinero. Porque sólo es eso: dinero. Dinero fácil. Pagas, comisiones, dietas.... por hacer poquito, o nada.

Porque su trabajo consiste, simplemente, en agradar al poderoso de turno, al que una palmadita en la espalda y unas palabritas de alabanza le recargarán las pilas del ego.

Así se consigue estar bien mirado por el que manda, a base de bajada de pantalones y sumisión. Así se mantiene el parásito cerca del poder, cerca del dinero, manteniendo la posición.

Tiempo perdido

2010-01-19T21:35:00.004+01:00

Decía la letra del fandango aquello de "porque fue un amigo mío / quien necesitó mi tiempo / y ese no es tiempo perdío...". A veces, cuando estamos "tan agustito", como decía Ortega (Cano, no Y Gasset), ciertamente no nos damos cuenta del paso del tiempo, aunque se pare el reloj en la conversacion, en la copa o en la comida. Se para el reloj pero el tiempo pasa, y pasa para siempre.

Pienso que saber aprovechar el tiempo, sacarle el máximo partido, es una de las claves más importantes para el éxito en cualquier empresa o cometido.

Admiro a quienes hacen mil cosas. No es que tengan más tiempo que nadie, es que saben aprovechar cada minuto, administrar el tiempo. Ganarle tiempo al tiempo, o al reloj.

Igual que intentamos administrar el dinero (repito, lo intentamos), también deberíamos proponernos administrar el tiempo. Lo que pasa es que empezamos a contar con veinticuatro horas al día, le quitamos seis o siete (u ocho) para dormir, luego otras siete u ocho (o más) para el trabajo (el que lo tenga), le quitamos el tiempo para el almuerzo y la cena, luego le descontamos las horas que pasamos en el trayecto de ida y vuelta al trabajo, llevar a los niños a las clases de inglés o a la natación, otra horita y media en el gimnasio o en el carril-bici, otro ratito para el "tuenti" o el "messenger", nos entretenemos con el amigo que hace tiempo que no veíamos.... una copita en la peña, y si hay partido en la tele son dos horas menos.... Creo que ya nos hemos pasado de las horas veinticuatro.

Lógicamente, luego decimos que no leemos porque no tenemos tiempo. Y que apenas vemos a los niños porque no tenemos tiempo. Y de ayudarles a hacer los deberes o jugar con ellos, ni pensarlo. Y que apenas hablamos de nuestras cosas de pareja... porque no hay tiempo.

A lo mejor no es que no tenemos tiempo, sino que lo perdemos sin darnos cuenta en asuntos tontos, o sea tonterías.

¿Y para pensar, tenemos tiempo para pensar? ¿Por qué no pensamos en el tiempo perdido?

Empeorando "málamente"

2010-01-18T21:40:00.002+01:00

Hablo (escribo) del habla. Aunque hay otros asuntos que también empeoran, como el habla escrita. Estamos empeorando, creo y pienso, en algo que tendríamos que ir mejorando. Si hace cincuenta años en España eran unos privilegiados los que tenían acceso a la enseñanza de las letras, y había niños que en edad de colegio estaban trabajando en el campo, y otros que no tenían colegio en el pueblo, ni medios... hoy, en pleno siglo XXI, no me lo explico.

Entonces a alguien se le podía escapar algún taco, y se podían mal aprender expresiones groseras de taberna, o escuchar algún insulto en una pelea o discusión. Era la excepción.

Ahora es la norma. Vamos por la calle y lo soez compite con lo borde. El que no grita, cuasi berrea. Y digo la calle, porque mejor no hablar de la televisión. Vaya conversaciones. Qué nivel.

Ya no se si hablamos como escribimos, hablamos como leemos (si es que queda alguien que todavía lea), o hablamos como... (lo que están pensando). Sí, este lenguaje de hoy es escatológico.

Claro está, habrá quien no sepa qué significa escatológico.

Y encima nos sentimos, se sienten, como héroes (si es en femenino habrá que decir "héroa"). Porque mientras más brutal sea el atentado contra el lenguaje, más gracia hará. Qué graciosa la semifamosilla de turno, en la tele, diciendo chorradas. Qué gracia. Sí, y qué gracia cuando llega el niño del cole diciendo la misma chorrada... qué gracia nos hace el nene.

¿Y qué me dicen de los "señores y señoras diputados y diputadas españoles y españolas que nos representan a todos y a todas los ciudadanos y ciudadanas...."? ¿Lo he escrito bien?

Ya no se qué es peor, si escuchar una conversación de quinceañeros, una tertulia cotillera televisada o un congreso de políticos.

Lo siento, me gusta escuchar a alguien que habla bien, y cada vez lo tengo más difícil.

Será mejor una buena lectura.

En blanco

2010-01-17T20:54:00.003+01:00

Nunca le temí al papel en blanco. Se que en cuanto empiezan a venir palabras, se van hilvanando pensamientos. Hace unas horas, se me ocurrían varias ideas sobre las que escribir. Ahora, ninguna de ellas me parecía interesante, o al menos no era capaz de ponerlas en pie.

En cualquier momento puede llegar la inspiración, por eso debemos estar siempre preparados para recibirla. Pero cuando queremos obligarla a venir, la musa suele resistirse. No hay que obligar, por tanto, sino tener siempre la mente receptiva, y el corazón abierto de par en par.

Cuando menos lo esperamos, puede surgir la gran idea, la palabra exacta, el verso bello, la expresión perfecta, la definición correcta. En cualquier momento puede surgir la poesía.

Me apasiona escribir, retar a la cuartilla en blanco, o en este caso la pantalla en blanco del ordenador, e ir tecleando sentimientos, construyendo líneas que, al ir llenando el espacio, van expresando esos pensamientos, intentando desarrollar esa idea que de sentido al texto.

Si leer es un gozo que nos enriquece y nos llena de compañía aunque estemos en soledad, escribir es uno de los placeres más apasionantes, porque cuando escribimos estamos creando y dando vida a una historia, un poema, una canción, o una simple palabra.

Ya lo ven, cuando empecé a escribir este texto, tenía la mente en blanco. Ahora ya no es un papel vacío.

Apasionante.

Un drama real

2010-01-15T22:37:00.002+01:00

Lo peor de todo es que no es una película. Es real, es verdad, está pasando ahora cuando escribo. No es una pesadilla, es un drama de muerte y desolación. Vemos imágenes en la televisión, y desgraciadamente tenemos que creer que son ciertas, porque lo son. No es cine.

Un terremoto mata a miles y miles de personas en Haití. Hace ya unos días que ocurrió, y todavía no sabemos cuantas pérdidas humanas, cuantos desaparecidos, cuantos sin hogar, cuantos sin familia, cuantos...

Y la vida sigue. Y muchos miramos a otro lado, ha sido lejos, no nos a tocado a nosotros. Al fin y al cabo estamos acostumbrados a telediarios que parecen películas de terror. Una desgracia más, pobrecitos.

Y a pesar de que se nos atraganta el almuerzo, viendo imágenes de muertos amontonados enmedio de ruina y gritos de impotencia y dolor, nuestra vida sigue, al ritmo de siempre, el marcado por la sociedad de hoy, el ritmo que nos lleva sin que podamos (o queramos) pararlo.

Ya se que no todos somos insensibles, que rápidamente se ha movilizado todo para enviar ayuda... que existe la solidaridad. Bien.

Pero, lo que yo me pregunto, ¿por qué siempre en estos casos se vuelve a recurrir a la lástima? ¿Por qué de nuevo se trata de sensibilizar al personal para que haga donaciones? ¿Por qué se le pide otra vez la limosna al que quizá no tenga ni para llegar a fin de mes?

Y también me pregunto: ¿donde están los miles de millones de dólares que manejan las grandes instituciones internacionales? ¿dónde los millones de euros de las grandes multinacionales mundiales? ¿Qué hacen las grandes estrellas del espectáculo, del deporte o del cine, con sus grandes fortunas y mansiones?

¿Por qué siempre recurren a los mismos, a la donación euro a euro, cuando cualquiera de los grandes magnates multimillonarios podrían solucionar tanto? ¿Donde está lo que se maneja entre narcotráfico, trata de blancas, prostitución, tráfico de armas, venta de armamento...?

¿Y los grandes gobiernos del mundo, que tanto poder tienen? ¿Qué hacen en estas situaciones?

Mandarán a un político al lugar a que se haga la foto, consolando a los desconsolados... y volverán, como siempre, a apelar a la "solidaridad" de los ciudadanos.

Es un drama real, que incluso vendrá bien para desviar la atención de los problemas domésticos, pero al final, como siempre, la ayuda vendrá de las oenegés y sus voluntarios (qué poco salen en televisión), de los ciudadanos que aportarán su donativo a la cuenta correspondiente, y de la Iglesia (sí, he dicho la Iglesia, ¿pasa algo?).

Y mientras, algunos seguirán arreglando el mundo desde sus despachos lujosos y otros gastando a mansalva sus grandes fortunas en yates, lujos y demás mierda.

Un drama real.

La mano dura de la Naturaleza

2010-01-14T17:23:00.002+01:00

Es caprichosa. Agradecida casi siempre, pero otras veces (afortunadamente las menos) saca a relucir su mano dura y arrasa con todo. Lo deja todo lleno de dolor e impotencia. Desolación y amargura.

La Naturaleza nos da más que nos quita. Pero cuando tiene un capricho en forma de fenómeno atmosfético o catástrofe, se lo lleva todo por delante. La fuerza asesina de un viento huracanado, de un tsunami, o un temporal de lluvia y tormenta... o un terremoto.... es esa mano dura de la Naturaleza que le dice al hombre quien es quien, y quien puede más.

Y es así, no hay quien pueda con la Naturaleza cuando tiene un capricho. El hombre puede arrancar un árbol, quemar un bosque, planear y edificar el campo, y hasta modificar el cauce de un río. En muchos momentos, el hombre puede desafiar a lo natural. Pero cuando la Naturaleza dice "aquí estoy yo", no hay quien pueda con ella.

Hoy, la Naturaleza ha sido cruel con una tierra, Haití. Muy cruel, muy dura. Como lo fue ayer con otros lugares, y seguramente lo volverá a ser en un futuro. Mientras aquí en la tribu el temporal de lluvia y nieve (y fuerte viento) ha arruinado cosechas y ha causado muchos daños materiales, un tremendo terremoto casi borra Haití del mapa. La mano dura de la Naturaleza ha dejado mucho dolor y muchas pérdidas humanas. Cientos de miles de muertes, por capricho de la Naturaleza.

Pan del cielo

2010-01-13T16:19:00.002+01:00

Hace ya muchos días, más de lo habitual en los últimos tiempos, que la lluvia se ha hecho compañera de lo cotidiano.

Por estos parajes del sur no suele ser constante ni abundante la lluvia. Incluso hay años en que escasea tanto que hasta hay que hacer procesiones en rogativas con el Patrón del pueblo. Y precisamente ahora, que llevamos semanas en que las nubes se han hecho de la familia y el paraguas forma parte de la indumentaria de la calle, estamos ya algo cansados de agua y más agua.

Y es que por estas tribus somos más del sol que de las nubes. Sol al que prácticamente no vemos desde hace días. Como si hubiese desaparecido definitivamente tras el cielo plomizo y grisáceo que se ha adueñado del cielo. Dicen que acabamos queriendo aquello a lo que nos acostumbramos, y parece como si ahora nos estemos acostumbrando a convivir con el chaparrón infinito. Miramos el paisaje, ayer soleado y colorido, y hasta nos parece bello ese color sin color del horizonte.

Es cierto que la lluvia da color y alegría al campo, pero no es la misma la lluvia niña de abril, que pregona primavera y se hace flor, que esta lluvia fría de enero que deja su firma de surcos en el barrizal y ahoga soledades entre tormentas. Porque soledad tiene ahora el sol, ahogado y callado, quieto y triste.

En todo caso, aunque sea verdad aquello de que nunca llueve a gusto de todos, y exceptuando la tormenta cruel que se ensaña con un lugar y hace daño, la lluvia es necesaria y vital para todos: hombre, plantas y animales.

Sobre todo para el campo y su gente, la lluvia es el pan del cielo. Sea bienvenida.... pero a ver si escampa un poquito.

La primera nevada

2010-01-10T21:36:00.003+01:00

No recuerdo la primera vez que vi el mar, quizá porque desde pequeño me fue familiar y cercano. Por eso siempre fuí más de playa que de montaña, y más del verano que del invierno, más del calor que del frío.

Huyo del frío, le temo, me duele el que cala los huesos. Y siempre intento evitarlo. Que pase pronto, que se vaya cuanto antes. Que no venga.

Por eso nunca fui a su encuentro, no quise conocerla. Sé que pasó por la tribu hace más de cincuenta años, más de los que tengo, un dos de febrero del 54 del pasado siglo, y desde entonces nunca había vuelto... hasta hoy.

Hoy he conocido la nieve. Hoy he visto nevar. Ha sido mi primera nevada. Y sin salir de casa. Ha sido ella la que ha venido al encuentro.

Y reconozco que me ha emocionado. He pensado que en mis casi cuarenta inviernos nunca había tenido ocasión de ver cómo caían esos copos blancos suavemente sobre mi pueblo, siempre cálido, y levemente llenaba el paisaje de un blancor desconocido por estos lares.

Ha sido bonito mientras ha durado, porque lo inusual del acontecimiento ha llenado el pueblo de una armonía desconocida. De repente se olvidaron problemas y todos fuimos con alegría a dar la bienvenida a la nieve.

Fue una sensación tan hermosa, tan especial, que ahora que lo recuerdo, mientras estuvo nevando no sentía ni el frío.

Y aunque sigo siendo partidario de los cuarenta grados de agosto, espero que no tengan que pasar otros cincuenta años para que la nieve vuelva a visitarnos.

Sol de enero

2010-01-07T23:58:00.002+01:00

Cuando el sol no da calor, malo. Por eso todo el mundo se suele arrimar al sol que más calienta. Pero este sol de enero se acobarda en el invierno, se esconde tras el frío, huye apenas atardece. Sele tímido a mediodía, y se deja llevar porque se siente querido. Es más querido este sol que el sol de verano. Por eso en cuanto aparece, nos arrimamos a él buscando algo de calor, sabiendo que no será el calor de fuego de agosto, pero sí que nos aliviará algo el frío natural de este tiempo.

Si en verano buscamos la sombra que nos refresque y la noche que nos alivie del sol que quema, ahora buscamos el sol de enero, el "solito" que nos ofrezca algo de calor en estas tardes de invierno que duran tan poco y que se enfrían en cuanto llega el lubricán.

Los días que reposa el viento y no aparecen las tormentas, es un auténtico placer pasear por las tierras húmedas de los caminos, un par de días después de la última lluvia, en compañía de este sol de enero que nos hace olvidar, por un instante, que todavía es invierno, y nos da retazos de primavera pronta y cercana.

Me gusta este sol de enero, que colorea el paisaje enmedio de la oscuridad del frío, que desafía a los negros nubarrones, y que, aunque no es el sol que más calienta, da gusto arrimarse a él.

Día de ilusión

2010-01-06T22:51:00.002+01:00

Si ayer estaba nerviosa, hoy está loca. Ayer se fue a la cama sin rechistar, más obediente que nunca. Y se dormiría en los sueños de la inocencia con el deseo de que la mañana llegara cuanto antes. Posiblemente se haya despertado impaciente más de una vez durante la noche, y se haya vuelto a dormir no fuera a ser que los Reyes Magos la descubrieran despierta y se pasaran de largo.
Y apenas el sol alumbró su habitación, cuando sus padres todavía dormían, se levantó de la cama de un salto y se fue corriendo al salón, al encuentro de la ilusión. Allí estaban, envueltos en papel de múltiples colores y motivos infantiles, los regalos que milagrosamente han dejado los Reyes Magos, con mucho sigilo y sin hacer ruido. Y antes de abrirlos, entre la sorpresa y la ilusión, se ha ido gritando a despertar a los padres para decirles que ya han venido, que ya están aquí.
Uno a uno, ha ido abriendo los regalos y ha descubierto que estaban los que había pedido y otros que habían venido como añadido, y se ha ido, como loca, de uno a otro para ver qué hace la muñeca, cómo se monta la casita, qué dibujos tiene el libro.... y así, apenas ha consentido beberse un vaso de leche como desayuno, pues hoy se alimenta de ilusión.
Sólo ha aceptado quitarse el pijama y arreglarse, cuando su madre le ha dicho que iban a ir a casa de la abuela, a ver que le han traído allí los Reyes. Y de nuevo la misma escena, tirones de impaciencia para partir el papel de los regalos, locura al descubrir la muñeca favorita, ilusión, mucha ilusión, porque es el día de la ilusión.
Y la misma ilusión en los padres, en la abuela, en los tíos, en todos. La ilusión del día de la ilusión. La ilusión de los niños que son y la ilusión de los niños que fuimos.

Milagro de Reyes

2010-01-05T20:07:00.001+01:00

Hace mucho tiempo que creo en ellos. Incluso, mientras más pasan los años, más creo. Sigo siendo niño, porque quiero y porque creo. Cuando en la adolescencia, como todos, supe “el secreto” que escondían los Reyes Magos, pensé que se iría acabando la ilusión, que ya no tendría sentido. Pero ha sido todo lo contrario.
Creo firmemente y realmente (nunca mejor dicho lo de real) en los Reyes Magos. Pero no en la historia consumista y comercial que nos intentan vender desde esta nuestra sociedad de hoy. Sino en los Reyes Magos del milagro de cada cinco de enero. Porque los Reyes Magos son eso: un milagro.
Echo la vista atrás en el tiempo, y no puede ser otra cosa que un milagro lo que hacían mis padres para conseguir que la mañana del seis de enero todos los hermanos estuviésemos llenos de felicidad. Es cierto que muchas veces, y ahora lo comprendo bien, lo que encontrábamos al despertar inquietos esa mañana no se correspondía con lo que habíamos escrito en la carta, pero siempre había alguna sorpresa que superaba aquella inicial decepción, que pronto se olvidaba con el balón de reglamento, el camión Pegaso de Rico, los botines de tacos, o la camiseta del Sevilla FC, que no tenía por qué ser de la marca oficial, sino una cualquiera blanca que tuviera pegado el escudo.
Eran milagros aquellas mañanas en que madrugábamos, si es que dormíamos algo, para descubrir que los Reyes Magos, como cada año, habían pasado por casa y se habían portado bien con nosotros. Milagros de padres pobres que, ahora que veo sus miradas en el tiempo, tenían en sus ojos un brillo especial de alegría y se sentían más felices aún que nosotros. Porque ellos sí que habían visto el milagro, porque quizá unas semanas antes habían estado haciendo encaje de bolillos para cuadrar pesetas y quitar de lo necesario algunos duros del pan, de la ropa o de cualquier otra necesidad casera.
Hoy, al cabo de los años, no se si darle las gracias a mis padres por el esfuerzo que hacían, o dárselas a los Reyes Magos por el milagro. Gracias a ellos, a mis padres y a los Reyes Magos, siempre encontré la felicidad la mañana del seis de enero.
Por eso creo en ellos, y en su milagro.

Con el agua al cuello

2010-01-04T21:43:00.001+01:00

Por mucha esperanza que se tenga, cuando se llega al límite y no se encuentra la solución al problema, la desolación sólo la conoce quien la sufre. Confiamos porque otras veces hemos resuelto el asunto, nos dejamos llevar porque al final llegará una solución, aunque sea de urgencia. Pero otras veces, la cruda realidad arrasa con toda esperanza y todo se vuelve negro. La ansiedad no nos deja razonar, y el pesimismo gana la batalla.
Cuando se nada en la parte honda y no podemos poner pie, aunque sepamos nadar, hay veces en que nos faltan las fuerzas y nos hundimos. Incluso, siendo nadador experto, y en zona aparentemente sin peligro, puede llegar alguien o algo que nos haga desfallecer.
Los problemas son problemas porque tienen un tiempo determinado para que les busquemos la solución. Existe una cuenta atrás que nos va mortificando conforme se acerca el final de ese tiempo. Mientras más cerca está el límite y no encontramos solución, el problema se va haciendo una bola, cada vez mayor y más pesada.
Hay veces en que hemos hecho todo lo posible, y lo imposible, para encontrar la solución, y sabemos que existe esa solución, y la tenemos al alcance de la mano. Y la vemos clara y sencilla de resolver. Pero no depende directamente de nosotros. Hay alguien que tiene que hacer simplemente una llamada, o dar una orden, o firmar un documento, y no lo hace. Es entonces cuando nos nace la impotencia. No hay nada peor que saber que algo tiene solución y no podemos hacer nada, porque esa solución depende de otro. Y ver cómo el agua llega al cuello.

Propósitos

2010-01-03T19:09:00.001+01:00

Hay quien empieza el nuevo año con un propósito nuevo, como si la barrera que separa el 31 de diciembre del uno de enero fuera a cambiarnos la vida, o al menos algo de ella. Año nuevo, vida nueva, dice el refrán... que no es más que eso, un refrán.
La vida nueva, en cuanto a ese propósito que queremos, sólo depende de nosotros mismos, de nuestra voluntad, de nuestra fuerza. Si hay muchas cosas que no dependen de nosotros, desgraciadamente, esos propósitos que nos hacemos al comenzar el nuevo periodo de tiempo, la nueva etapa, sí son totalmente posibles si queremos llevarlos a cabo de verdad.
No hace falta que sea año nuevo, si cualquier día puede ser bueno (siempre será el mejor día) para dejar de fumar, de beber, o de consumir esa sustancia que nos está haciendo tanto daño.
Cualquier día puede ser bueno para comenzar a hacer ejercicio, siempre que realmente lo queramos hacer de verdad y con una continuidad. De nada sirve que el uno de enero empecemos a practicar deporte, si al primer día que hace frío tenemos la excusa perfecta para cesar en el propósito. Y ya.... ¿cuándo otra vez? Cuando llegue el año nuevo.
Cualquier propósito de cambio a mejor, en nuestra vida, en nuestra conducta, en nuestra forma de ser, cualquier idea que sea buena, hay que llevarla a cabo ya, sea hoy el día que sea, si de verdad queremos cambiar.
Quien se haya dado cuenta, con buen criterio y autocrítica, que algo no va bien en su vida, que cambie ya, y no lo deje para mañana, ni para el uno de enero.

Distancias

2010-01-02T21:28:00.003+01:00

No es la primera vez que se aleja de la tribu. Los suyos estamos ya acostumbrados a sus ausencias, y son muchas las veces que ha tenido que alejarse porque su pan está en cualquier lugar.

Han sido largas temporadas, duras pruebas, períodos complicados de esfuerzo y sacrificio, dejando en la tierra a familia y amigos. Todos echando de menos su calor y su agradable compaña, pero sobre todo una mujer y una hija que ahora tendrán que esperarle cuasi un centenar de frías noches.

A veces unos cursos, otras unas maniobras, otras un desfile... el petate siempre preparado al capricho de la profesión que eligió, y el adiós siempre en la boca de cada despedida, intentando no alargarla más de la cuenta, para que la herida no sangre.

Esta vez no son sólo días que se cuenten con los dedos de una mano, o quizá de las dos.... esta vez el tiempo es más tiempo, porque en tres meses la niña pegará un estirón sin que su padre la vea, y la distancia es más distancia, porque cuando los kilómetros se cuentan por miles, el frío es más frío y el dolor más dolor.

Y no sólo el tiempo es más tiempo y la distancia más distancia, sino que el lugar al que marcha no es ni el curso, ni la maniobra, ni el desfile.... ahora los cargadores estarán cargados y la munición no es de fogueo.... y el simulacro no es simulacro, sino verdad. Una guerra de verdad, aunque vaya en misión de paz.

Ven soldado, vuelve ya, que la distancia y el tiempo dejan vacíos en el corazón.

Todavía no te has ido, y ya te echamos de menos.

Vuelve ya, que te queremos en la tribu.

Año nuevo

2010-01-01T16:53:00.001+01:00

Suenan los cohetes y estallan los fuegos artificiales. Explosionan los petardos y toda la gama de elementos pirotécnicos donde la pólvora, el sonido, la luz y el color se conjugan para formar ese abanico cuasi perfecto de la fiesta. Fiesta impuesta que hasta al que no tiene ganas de celebrarla se le mete dentro como por obligación por ser el día que es.
Celebrar la llegada del año nuevo tras una cena que no se parece en nada a la de los 364 días precedentes, donde posiblemente se comparte mesa con alguien que no quieres o no te quiere, y a quien hasta hay que besar y felicitar, y brindar conjuntamente por la felicidad que no nos desea, sólo en la hipócrita copa de champán que se choca en el más absurdo de los brindis. Y todo, porque hay que guardar las apariencias. Y comer en pocos segundos, al ritmo que marca la televisión de turno pintada de gala, las doce uvas, el único día del año que las probamos.
La otra cara de la moneda, la peor, la más triste, cuando en la cena falta alguien que siempre compartió noche con nosotros. La cena de la melancolía por la ausencia del ser querido, al que recordamos que no le gustaba la uva, y que brindaba con coñac en vez de con champán. Si la ausencia duele en la anécdota, más duele el vacío en el corazón, cuando se hace el silencio después de que alguien, quizá de modo inoportuno, recordara en voz alta al ser querido.
Quizá sea la tradición, la sociedad, la moda, la televisión, el entorno, el contagio.... pero tarde o temprano todos terminamos cayendo en brindar de la única manera, como todo el mundo porque así tiene que ser, por la llegada del año nuevo, desconociendo lo que éste nos va a deparar.
Porque no sabemos si será un año inolvidablemente bueno o un año cabrón. No sabemos si será el año más hermoso de nuestra vida, o si dentro de 365 días estaremos lamentándonos por el amor que se nos fue, por el trabajo que perdimos o, lo peor, por el ser querido que desapareció para siempre. O peor todavía, no sabemos si este año será nuestro último año en esta vida. Y a pesar de todo, sin saber lo que nos espera, tenemos que brindar por el año nuevo.
Yo prefiero brindar por el año que se fue, que a pesar de que fue toro manso, peligroso y puñetero, con malas ideas, al menos me permite seguir en la plaza y esperar al nuevo toro, a ver si este al menos se deja hacer una buena faena. Estaremos preparados, a ver si hay suerte, y al final de año ya hablaremos.
De todos modos, para no parecer impertinente (en esta sociedad parece que siempre hay que parecer), os deseo un feliz año nuevo.

NOCHEBUENA, NOCHE TRISTE

2009-12-24T21:01:00.004+01:00

Ya no somos lo que fuimos / ahora somos lo que somos / y falta lo que perdimos...

Cuánto perdimos desde aquellas navidades de niño. O desde aquellas nochebuenas de juventud... entre los amigos de adolescencia. Algo quedará, ya lo se, pero quizá sólo sean recuerdos y añoranzas.

Cuando los años pesan, más que pasan, y en el camino se nos va quedando parte de lo que fuimos, cuando llega la noche del 24 de diciembre, la Nochebuena no es buena, sino noche triste.

Cuando en la mesa de la cena hay sillas vacías, sitios que ya nunca volverán a ocuparse, la noche no puede ser buena, sino llorosa.

Cuando el silencio puede más que la voz del villancico, y el trago del brindis sabe amargo porque alguien a quien quisimos ya no brinda con nosotros, la noche no es buena, sino oscura.

Cuando la pandereta suena a recuerdo, y la zambomba no quiere compás, cuando la guitarra desafina, y el alma no quiere cantar... la noche no puede ser buena, sino amarga.

Ya no vendrá, nunca más, aquella candela en el patio, con la pandereta hecha de alambres y platillos de tapones de botellín agujereados.... ni aquellas coplas que se escuchaban por la calle cuando grupos de campanilleros le cantaban al casamiento de la Virgen María con el Patriarca Señor San José....

Ya no quiero el aguinaldo, ya no lo quiero. Ni que vengan los Reyes Magos. Ya la Navidad no puede ser la misma, porque ya no es lo mismo, porque las ausencias duelen y queman en el alma más que la candela.

Sólo me queda, de lo que fuimos, una cuna de madera en el sitio del corazón, donde nace Dios, y con él vuelven a nacer sentimientos profundos. Ahí, en ese rincón del corazón, sí es Nochebuena, porque no hay ausencias.

Que pase ya, lo más rápida posible, esta noche. Que no es noche buena, sino noche triste.

LAS LAGRIMAS DEL ALMA BROTARAN...

2009-10-09T03:20:00.002+02:00

... De cada corazón valencinero.... Mi pueblo ya por fin va a despertar de un sueño que ha durado un año entero.... Despiértate, chiquilla, que este año sí la cantamos. Porque este domingo llegará la luz de ese nuevo día que el año pasado no tuviste. Los cohetes despertarán a la mañana y acabará el sueño de nuestro pueblo. Despiértate, que ya repican las campanas porque es “Domingo de Torrijos”. Despiértate, porque este domingo te esperaremos temprano para calentar las gargantas. Como tantas veces hicimos.
Sabes que el año pasado yo no podía cantar “el alba de Valencina” (la nuestra) y la tuve en mi mente todo el domingo de romería, porque todo el domingo me acordaba de ti. Hubo muchos momentos del día de mucha pena y melancolía, hasta la lluvia acompañaba en tristeza.

Fuimos muchos los que le pedimos con todas nuestras fuerzas al Señor de Torrijos y a la Virgen que se llama como tú que cuidaran de ti en tus días de sufrimiento y de enfermedad... Y vaya si te cuidaron. Se que fue muy duro para ti, y para los tuyos, pero ahí estás como siempre dando “guerra” y renovando esa semilla de torrijeros jóvenes y cantando otra vez en tu coro las coplas de siempre y las que vayan saliendo.
Le pedí al Señor de Torrijos por tu salud, y te escribí hace un año que volveríamos a cantar juntos aquella vieja canción que estrenamos una mañana temprano como la de este domingo. Lo de la canción, sinceramente, era lo de menos, hace un año sólo quería con toda mi alma verte otra vez vestida de flamenca acompañando a nuestra Virgen de la Estrella en su camino a Torrijos, cantando delante de la carreta y bailando al paso como sólo saben hacer las mujeres de Valencina de la Concepción.
Y gracias a Dios, a este bendito Señor que atado a la columna nos llena de fuerzas, este domingo vamos a poder cantar juntos esa copla nuestra. Despiértate, que hay que hacer voces para cantar “peregrina” y hacerle una corona de flores por sevillanas a nuestra Reina bendita de la Estrella. La que se llama como tú.

Despiértate, que por fin la luz de un nuevo día llegará.... Que te espero el domingo para cantar contigo nuestra copla. Y yo diré.... “el alba suena ya en el tamboril”, y tu contestarás.... “tu coro va a cantarte peregrina”, y yo diré... “la Estrella de mi pueblo va a salir”, y tu dirás “para llenar de paz a Valencina”.... Entonces, “las lágrimas del alma brotarán de cada corazón valencinero...” Y en mis ojos y en los tuyos resbalarán lágrimas de alegría como aquel día en que volvimos a cantar juntos nuestra copla en aquel ensayo.
Que sepas, chiquilla, que una de las cosas más bonitas que me sucederá este Domingo de Torrijos será cantar contigo, de nuevo en el coro, “el Alba de Valencina”.
Disfruta de este día, a tope, y da gracias a Dios (el que está atado a la columna) por la fortaleza y el espíritu de lucha que te ha dado. Y que esa Virgen, la que se llama como tú, te bendiga siempre.

Y, por favor, no me faltes más, que un Domingo de Torrijos sin ti, no es lo mismo.

MENTIRAS SOBRE IGUALDAD

2009-09-16T13:59:00.004+02:00

Uno de los males que pienso más daño hacen hoy en día a nuestra sociedad es el mal de la mentira. Pero, desgraciadamente, nos hemos acostumbrado (mal acostumbrado) a vivir permanentemente con ella. Y lo peor de la mentira no es ella misma, lo peor es cuando detrás de una mentira no hay consecuencias, no pasa nada. Quien miente una vez y no "sufre" las consecuencias, seguirá mintiendo.

Y si se trata de niños, mucho peor. Si un niño nos miente y no somos capaces de enseñarle que ese no es el buen camino, se convertirá en un mentiroso de por vida, embustero para siempre. Si mi hijo me engaña y no soy capaz de dejarlo sin el caramelo o el juguete, mañana me seguirá engañando, porque lo estaré acostumbrando a darle el caramelo, es decir, la educación que le estaré dando es que, aunque mienta, yo le daré el caramelo. Ahora bien, si un día le doy "el palo" y lo dejo sin caramelo, tal vez la próxima vez no me mienta.

Pero lo peor de todo es cuando los que mentimos somos los mayores y los engañados son los niños. Y peor todavía cuando a mis propios hijos, a quien yo tengo el derecho y el deber de educar, los engañan a través de libros de texto y de campañas en medios de comunicación. Yo, en mi casa, intento educar a mis hijos en unos valores, y ahora resulta que medios externos, en la calle y en la escuela, les inculcan otros valores distintos.

Me refiero a la Consejería de Igualdad (igual dá) de la Junta de Andalucía, y una campaña que hoy aparece en los medios (en la que se han gastado mucho dinero) en la que la principal preocupación es fomentar entre los niños (por cierto, menores de edad) la "paternidad homosexual" a través de una "canción infantil" (me gustan más las de los Payasos de la Tele).

Me llama mucho la atención la frase "con dos mamás o con dos papás...".

Por favor, mentir no está bien. Y mentir a los niños, menos. Menos rollos y menos mentiras de "igualdad", y menos utilizando a los menores. Dos y dos siempre serán cuatro. Siempre. No mientan con la "igualdad" de lo que nunca podrá ser igual, porque no lo es. Porque la naturaleza nos hizo así. Un hombre nunca será igual que una mujer. Nunca. Ni una mujer nunca será igual que un hombre. Nunca. Si no hay dos hombres iguales, ni dos mujeres iguales... ¿Qué igualdad, mi arma?

Hablando más claro: para que nazca un niño (o niña, por lo de lo políticamente correcto) siempre tiene que intervenir un hombre y una mujer. Siempre. Yo podré tener veinte mamás y veinte papás (¿porqué sólo tienen que ser dos mamás y dos papás?) por cuestiones y circunstancias personales y familiares (otro día hablamos de la familia), o por los "gustos sexuales" de mis ascendientes (¿se puede decir progenitores?).

Pero sólo hay una verdad: yo estoy aquí porque para que yo naciera intervinieron un hombre y una mujer, o sea, mi papá y mi mamá. Y precisamente, porque los órganos reproductores de mi papá y mi mamá eran distintos (desiguales).

Por cierto, cuando los niños estudien Ciencias Naturales, ¿qué les vais a contar de cómo se reproducen los animales? ¿Les diréis que lo normal es que los gatos tengan "dos mamás" y los perros "dos papás"?

CAMINO DE LA ERMITA DE LA VIRGEN DE VALME

2009-07-18T02:12:00.004+02:00

Aunque algo largo, el nombre no puede ser más bonito. Es el nombre de una calle situada en el barrio sevillano de Bellavista, y digo sevillano porque todavía el término municipal pertenece a Sevilla, pero igual podría decir barrio nazareno, porque son muchos los lazos que le unen a Dos Hermanas.

Camino de la Ermita de la Virgen de Valme. Es cierto que se pueden sacar dos versos para componer una sevillana y cantársela a la Protectora de Dos Hermanas el tercer domingo de octubre.

Antes que los nombres de calles que llevan nombres de personas, personajes o personajillos (muchas veces puestos por caprichos de politicuchos), me encantan estos nombres que indican verdaderamente una auténtica situación, una verdadera dirección. Efectivamente, cuando alguien llega a esta vía, sabe perfectamente dónde está y hacia donde nos lleva: Camino de la Ermita de la Virgen de Valme.

Pues resulta que, misteriosamente, parte del nombre de la calle ha desaparecido, y alguien, sin hacer ruído, ha "borrado" de la pared a la Virgen de Valme (vaya manía que tienen algunos contra todo lo que tiene que ver con la religión católica) y ha dejado sólo el "Camino de la Ermita"... ¿De qué ermita, miarma?

Pensaría el listillo que nadie se iba a dar cuenta... Pero se han enterado en Dos Hermanas, porque a Dos Hermanas que no le toquen las cosas de la Virgen de Valme... aunque la calle pertenezca a Sevilla.

La Hermandad de la Virgen de Valme ha enviado una carta al alcalde de la capital, señor Monteseirín, para que se solucione el asunto y el nombre se restablezca con prontitud.

Lo que ha ocurrido realmente es que, sin pasar por un pleno municipal ni haber acuerdo alguno ni oficialidad, se ha querido cambiar el nombre de la calle eliminando la mención a la Virgen de Valme. Así por la cara, porque yo lo digo.

¿Quién habrá sido el responsable de tan "brillante" idea? Adivina adivinanza.

LA GRAN EMPRESA QUE MANDA EN ESPAÑA

2009-06-30T18:21:00.003+02:00

A pesar de que no me gustó su Pregón de la Semana Santa de Sevilla y que en los últimos tiempos estaba perdiendo interés en la lectura de sus recuadros del abecé, hoy he vuelto a tener fe en el maestro Antonio Burgos.

Tengo que reconocer que últimamente eran muchos los artículos del escritor sevillano que no llegaba a terminar de leer. Mi falta de tiempo me obliga a pasar rápido los asuntos que no me llenan, y han sido excasas y contadas las ocasiones en las que me he bebido el recuadro burgés de un sólo buche. En la mayoría de las ocasiones dejaba la copa a medias.

Cuando leo un artículo periodístico o literario, me gusta que se me quede algo, que me deje un mensaje o alguna frase para meditar. Hoy, en su recuadro titulado "Andalucía, sólo una franquicia", el maestro Burgos nos deja no sólo este título clarificador, sino una auténtica sentencia (sentencias como castillos, que diría el gran Paco Toronjo) en la siguiente frase: "La Junta de Andalucía es una franquicia... (...) La Junta lleva el nombre de Andalucía, pero quien gobierna de verdad en ella es el consejo de administración de esa gran empresa que manda en España y que se llama Partido Socialista. Ese consejo de administración quita y pone presidentes y decide políticas sin consultar con los clientes, que somos los andaluces. A quienes nos está muy bien empleado todo esto, por tragones".

Creo que no se puede expresar mejor. Ya está todo dicho. Sobran las palabras, maestro Burgos. Como usted mismo dice.... ¡no nos cabe ná!

VICENTE FERRER

2009-06-22T18:50:00.004+02:00

Tengo que reconocer que no conocía mucho de la vida y la obra de Vicente Ferrer. Y ahora que ha fallecido, me duele. Normalmente, en esta "sociedad basura", se conoce más la vida y la obra de los futbolistas, de los políticos y de los "famosos" de profesión, los que van a los programas de televisión a contar sus miserias. Si en un canal de televisión emiten un documental sobre un viejo misionero y en otro canal sale una "famosa" contando cómo su novio le ponía la mano encima (que ahora ya no venden cuernos, ahora venden maltrato), seguro que tiene más audiencia la morbosa "historia" de la "famosilla" de turno. Desgraciadamente.

No se por qué, nunca se cruzó en mi vida Vicente Ferrer. Apenas me sonaba su nombre. Me considero un ignorante. Posiblemente haya preferido ver un "salsarosa" o un partido de fútbol, antes que un documental sobre el misionero valenciano.

Ha tenido que ser ahora, con su pérdida, cuando las noticias de la televisión me lo han dado a conocer, y me han presentado a un hombre apasionante, desprendido, humano, verdadero y muy grande. Un verdadero santo.

Aunque lo más importante que nos ha dejado ha sido su obra, su acción y su gran ayuda a los más necesitados, frases como estas nos indican su grandeza de espíritu: "La acción buena nos hace felices. La mala nos destruye", "La utilidad de los libros es que inspiran y ayudan al hombre para entender y descifrar su propio corazón", "En esta vida no hay ninguna persona, cosa o acontecimiento que sea inútil", "Dios es el corazón del mundo", "Lo importante es hacer el bien", "... hay que entrenar la mente y el espíritu para saber vivir en paz en medio de las tempestades del mundo".

Descanse en paz.

DENTRO DE UN AÑO, A ESTAS HORAS

2009-06-19T21:17:00.000+02:00

Será el 19 de Junio de 2010, a las 20:30 horas, en la Hacienda de Torrijos.

Dentro de un año, a estas horas, si Dios quiere, estaremos viviendo en Valencina de la Concepción uno de los acontecimientos históricos más importantes de nuestras vidas: la Coronación Canónica de Nuestra Señora de la Estrella.
Dentro de un año, a estas horas, la Hacienda de Torrijos será el centro de los corazones de todos los valencineros, que en tal lugar tan bendito, donde cada día del año habita Dios hecho Cristo atado a la Columna, acompañarán a la Madre y Reina de Valencina a su Coronación a manos del Cardenal de Sevilla Fray Carlos Amigo Vallejo.
Dentro de un año, a estas horas, el cielo del Aljarafe estará lleno de balcones engalanados donde los torrijeros que se fueron disfrutarán orgullosos de ver cómo su pueblo aclama a la misma Virgen María, Estrella de la Mañana a la que ellos ya han visto en persona cómo Dios le pone la Corona en la Gloria celestial.
Dentro de un año, a estas horas, los rezos, las oraciones, las plegarias, los cánticos, los piropos y los suspiros irán diciendo ESTRELLA a los cuatro vientos, y la Hacienda de Torrijos será un trozo de paraíso en la tierra, donde Valencina de la Concepción escribirá con letras de oro una de las páginas más hermosas y verdaderas de su historia, por siempre mariana y concepcionista.

Dios te salve, María de la Estrella,
llena eres de la gracia...
el Señor está contigo,
bendita eres entre todas las mujeres
y bendito el Fruto de tu vientre, Jesús.

EL CONCEJAL DE TRAFICO CONDUCIA BEBIDO

2009-06-18T20:09:00.004+02:00

Ocurrió hace unos días en Alcalá de Guadaira. Las seis de la tarde del domingo 7 de junio. El Concejal de Tráfico del Ayuntamiento había organizado un amplio dispositivo de seguridad porque era la Feria de Alcalá (además de jornada de Elecciones europeas).

Es habitual que se realicen controles de alcoholemia en las zonas donde se celebran fiestas y ferias. Eso lo sabe todo el que conduce, que normalmente (si se tienen dos dedos de frente) evita beber alcohol. Pero mejor se debe saber si se es concejal de tráfico y eres el encargado de coordinar el dispositivo de seguridad.

La Guardia Civil dio el alto a un coche, uno más, y amablemente invitó al conductor a que soplara el "aparatito". Resulta que el señor conductor no pudo soplar lo suficiente, y el alcoholímetro dio como resultado 0,50, es decir, el doble de lo permitido. Multa de 600 euros y pérdida de 4 puntos del carnet, además de la retirada temporal del mismo.

Sorpresa, sorpresa: el conductor que dio positivo en el test de alcoholemia con el doble de lo permitido resultó ser el señor Concejal de Tráfico del Ayuntamiento de Alcalá, es decir, la persona responsable del dispositivo de seguridad.

Otra sorpresa: al conductor ebrio (por decirlo finamente, aunque también se podría decir borracho) le acompañaba alguien en el coche: el copiloto era el mismísimo señor Alcalde de Alcalá de Guadaira.

¿Debería el alcalde haber impedido que su concejal condujese en aquel estado?

¿Debería el alcalde, en aquel mismo momento, haber destituído de su cargo al concejal?
¿Siguió el concejal, durante el resto de la jornada, ejerciendo como coordinador del dispositivo de seguridad?

¿Debería dimitir el concejal?

¿Debería dimitir el alcalde?

¿Deberían dimitir los dos?

Vaya ejemplo el que nos están dando, señores.

Impresentables.

LAS FERIAS DE COLLANTES DE TERAN

2009-06-17T20:47:00.004+02:00

Como me apasiona conocer los orígenes de las cosas, ha sido un auténtico placer la lectura del libro "Crónicas de la Feria (1847-1956)", de Francisco Collantes de Terán, quien fuera jefe del Archivo Municipal de Sevilla y humanista.

Hay quienes piensan que todo ha sido siempre igual que lo vemos y lo vivimos hoy en día. Y a mí me encanta buscar las raíces. La Feria de Sevilla no ha existido siempre, y para mí ha sido toda una aventura descubrir como nació y fue dando sus primeros pasos, y posteriormente como fue derivando de una concentración y mercado ganadero a una auténtica explosión de alegría y seña de identidad de una ciudad.

En este libro, Collantes de Terán nos introduce en la Sevilla de mitad del siglo XIX, y nos ofrece unas crónicas anuales, que hasta se hacen cortas de lo sencillas y amenas a la lectura, en unas reseñas anuales que van desde las primeras ideas de los señores que "inventaron" aquella Feria de Ganado, José María Ibarra y Narciso Bonaplata, hasta cómo las corridas de toros llegaron a ser integradas en el programa oficial.

La obra abarca los 110 primeros años de la feria, en capítulos que nos descubren las primeras once décadas, y entre las notas más curiosas resulta llamativo como ya desde principios del siglo XX se empieza a tratar la posibilidad de cambiar el recinto, ya que el Prado de San Sebastián se quedaba pequeño.

También es interesante observar como con el paso de los años la vertiente festiva (la Feria que conocemos hoy) va absorbiendo hasta prácticamente anular a la original feria ganadera.

Otras notas curiosas son las continuas directrices que cada año iba marcando el Ayuntamiento para que la Feria mantuviese una identidad tradicional y típica de la tierra, y como entidades como el Círculo Mercantil eran pioneras en montar su caseta.

Y en el capítulo taurino, es apasionante obsevar también la evolución de los festejos que se celebraban en la Maestranza, e incluso como durante unos años hubo corridas simultaneamente en la Maestranza y en la Plaza Monumental; o cómo era habitual en una época que los tres o cuatro festejos fueran lidiados por los mismos toreros.

En definitiva, para los amantes de las tradiciones sevillanas que quieran saber cómo y por qué nació la Feria de Sevilla, que por cierto nada tiene que ver con la de hoy, os recomiendo estas "Crónicas de la Feria (1847-1956)" de Francisco Collantes de Terán.

DESPERTARES DE VERANO (XI)

2009-06-16T18:33:00.002+02:00

Era martes, como hoy, ¿te acuerdas? Martes 16 de junio. Había ensayo del Coro. Yo llevaba ya varios días con el corazón despierto. Qué vida me daban esos ratos de ensayo, de coplas, de inquietudes.... Era ilusión lo que sentía mi corazón.

Todavía no se por qué fue aquel 16 de junio. Podía haber sido antes, o el jueves siguiente... Te había escrito unas palabras.... Lo sencillo para mí es especial... Y me atreví, después del ensayo, a enseñarte aquellos versos. Te dije que sentía por tí algo especial, pero no sabía decirte qué... y me dijiste que a tí te pasaba lo mismo.... Entonces...

Podía haberme guardado aquel papel y no habértelo enseñado... aún no se cómo me atreví.... cómo dí el paso hacia adelante...

Y entonces comenzó aquella historia, nuestra historia de verano, despertares de verano que hoy siguen vivos (esto dura más que Arrayán), a pesar de todo. Ya te lo dije otras veces, que aunque el otoño despintara los colores, nuestros corazones seguían en aquel verano. Y aunque los inviernos llenaran de tormentas nuestras vidas, los corazones se iban renovando de un amor cada vez más grande y verdadero. Que aunque la primavera vistiera de luces nuevas el campo, a veces con falsas flores, nuestros corazones seguían latiendo al mismo ritmo que aquel bendito 16 de junio del 98.

Aquellos corazones despertaron un verano, y siguen latiendo al mismo ritmo los dos. Si el mío se cansa, el tuyo le da fuerzas. Si al tuyo se le para el reloj, el mío le da cuerda. Así, los dos al mismo ritmo, latiendo juntos, como aquel despertar de verano, cuando tus ojos me hablaron con la mirada y entendí lo que me decías sin palabras.

Déjame que siga mirándome en tus ojos verdes, que así mi corazón se renueva y mi ilusión se llena de vida cada día.

TE QUIERO.

A MI TAMBIEN ME DUELE EL BETIS

2009-06-16T17:53:00.002+02:00

DEDICADO A MIS PRIMOS CLEMENTE Y JUAN CARLOS

No me da vergüenza escribir esto, ni piense nadie que me he cambiado de camiseta, ni tampoco es que haya bebido hoy más de la cuenta... Nada de eso. Todos saben que tengo el alma blanca y la sangre roja, y que, como dice el Arrebato, sevillista seré hasta la muerte....

Sin embargo, el corazón también me mueve y me conmueve hacia un sentimiento, cuasi una religión, que embarga a muchas personas por todo el mundo, desde hace más de cien años, y que ayer volvió a celebrar uno de esos acontecimientos que quedan marcados en la historia de una ciudad, dual por los cuatro costados, llamada Sevilla.

A mí también me duele el Betis. El Betis del sentimiento. Yo pude ser del Betis cuando Esnaola le paró el panalty a Iríbar para ganar la primera Copa del Rey. Entonces ví tan felices a mis amigos Antonio y José Luis.... menos mal que mi padre ya me llevaba al Sánchez Pizjuán y preferí la camiseta blanca blanca a las rayas verdes.

A mí me duele el Betis de la Peña Bética de mi pueblo, esa en la que jugaba al ajedrez de pequeño y me sorprendía de que nadie se metiera conmigo por ser sevillista. El Betis de Manolo el de la Atarazana, que se llevó un día a mi primo Clemente al Benito Villamarín y lo hizo bético para siempre.

Me duele el Betis que tras perder 4-0 en Tenerifé llenó el estadio para intentar remontar aquella promoción y no irse a Segunda. Yo estuve aquel día en el Villamarín, y aún se me ponen los bellos de punta.

A mí me duele el Betis porque me duelen los míos. No quiero ver sufrir ni llorar a los míos. Prefiero mandarle un sms a mi primo Juan Carlos por la felicidad de verlo ganar una Copa del Rey (y que el me los devuelva después por las Uefas del Sevilla FC).

A mí me duele el Betis de los béticos que de forma anónima nos acompañaron en el llanto por Antonio Puerta en el día más triste del sevillismo contemporáneo.

A mí me duele el Betis de la veteranía de don Alfonso Jaramillo. Me duele el Betis de la clase de don Julio Cardeñosa. Y me duele el Betis de la categoría de don Rafael Gordillo.

Me duele el Betis maltratado por el ego de un cateto que apesta a dinero, que se autoproclama "salvador" y deshonró al Betis robándole a don Benito Villamarín el nombre de su estadio, y que pudo provocar hasta una guerra sevillana entre hermanos béticos y sevillistas imponiendo un busto propio, el busto de la vergüenza, para deshonra de la ciudad de Sevilla.

Que se quede con su busto y con su dinero, y que deje ya al Betis en paz.

A mí también me duele el Betis, y lo quiero ya en Primera.

Firmado: Un Sevillista.

LOS MILLONES DEL FUTBOL

2009-06-12T20:32:00.003+02:00

Me gusta el fútbol. Lo jugué (al menos lo intenté) de pequeño y empezó mi afición cuando los Reyes Magos me trajeron el balón "tango" del Mundial 82 o alguna camiseta blanca con el escudo del Sevilla FC. Lo conocí desde que pintábamos los adoquines de mi calle con trozos de tiza que sacábamos del colegio, y organizábamos nuestros particulares "mundiales" y "eurocopas" con la misma pasión que veíamos en la televisión o escuchábamos en la radio.

Lo empecé a amar cuando mi padre me llevaba al Sánchez Pizjuan para que viera a Gallego, Scotta, Bertoni, Biri Biri y a Enrique Montero, mi ídolo futbolístico.

Y lo viví muy de cerca cuando, a través de un micrófono, conocí a fondo el mundo del fútbol a través de la radio. Conocí el mundo de los campos de pueblo, de tierra y piedras, y albero en los mejores casos, y vestuarios con agua fría (si es que tenían ducha). Y conocí el mundo de los estadios de Primera División, y ví pasar por delante mía a Maradona y a Bilardo, a Súker y Polster, Butragueño y Valdano...

Ví a la afición del Betis llenar el campo para intentar remontar un 4-0 sufrido en Tenerife, y luego irse a Segunda División aplaudiendo a los jugadores. Y vi una Manifestación en un mes de agosto en Sevilla cuando querían bajar a mi equipo de categoría desde un despacho de Madrid.

Ví al Betis ganar Copas del Rey y al Sevilla ganar Uefas, y la felicidad de mi gente gracias al fútbol...

Ví a muchos llorar por el fútbol. Y sufrir por el fútbol.

Cuando puse título a este artículo, pensaba escribir sobre los millones del fútbol. Sin embargo, mis sentimientos me han llevado a escribir otra cosa. Hoy leí la noticia de la cantidad desorbitada que un club de fútbol piensa pagar por un fichaje, y quería opinar sobre el tema.

Mi amor (todavía) por el fútbol no me deja. Pero cada vez me gusta menos el fútbol.... por culpa de los millones del fútbol.

... QUE RELUCEN MÁS QUE EL SOL

2009-06-11T17:10:00.003+02:00

Hay tres jueves en el año... que relucen más que el sol. Y hoy es uno de esos jueves, es Jueves con mayúsculas, Jueves de Corpus Christi, Jueves de Dios hecho Santísimo Sacramento. Mientras Sevilla giraldea en la mañana calurosa de expectación y recogimiento al paso de la Custodia de Arfe, Granada se arrodilla a los pies del Santísimo y Toledo goza de la luz y la alegría del día grande de su fe, de su tradición, y de su gloria.

Y reluce más que el sol, por tierras de mi Aljarafe, hoy más bendito que nunca, cuando Gines alfombra sus calles de romero para que pase Dios bajo palio y sea bendito por siempre y alabado en cada altar efímero adornado con macetas de flores.

Y reluce más que el sol el Jueves de Corpus en la ribera guadalquiveña, cuando por La Puebla hasta las aguas del río son cánticos de alabanza al Santísimo.

Y reluce más que el sol por Sanlúcar la Mayor, entre motetes de Eucaristía y niñas de Primera Comunión derramando flores al paso del Señor.

Jueves de Corpus Christi que reluce más que el sol, cuando por Carrión suenan tracas, salvas y cohetes, porque la Virgen de Consolación acompaña a Jesús Sacramentado por calles engalanadas de bellos arcos forjados por el amor y el cariño de los carrioneros.

Admiro a las gentes de ciudades y pueblos que, a pesar de los pesares, siguen manteniendo las tradiciones que recibieron de sus mayores como la más bella y sagrada herencia de la tierra que les vio nacer. Los que siguen haciendo bueno el dicho del Jueves de Corpus Christi... que reluce más que el sol.

20 AÑOS DE UNA SALVE

2009-06-10T08:49:00.002+02:00

Cómo ha pasado el tiempo. El tiempo que nos ha ido dando y quitando tantas cosas. Para mí veinte años, ahora mismo, significan más de media vida. Todos los años tenemos días que dejamos anotados en el almanaque del alma, para siempre, como recuerdos imborrables. El año 1989 fue un año especial en mi vida. Y han pasado veinte años.

Una mañana del mes de mayo, en la que ahora es la Casa de la Cultura de Valencina, entonces en obras, acudía a las clases de aquel Curso, también importante para mí, en el que aprendía asuntos relacionados con la Comunicación, de la mano de grandes maestros. Recuerdo que era vísperas de Rocío, pero aquella mañana mi mente estaba en otro menester.

No se cómo, ni por qué, aquella mañana, en uno de los descansos de las clases, en el reverso de las hojas donde anotaba los apuntes, empecé a escribir unos versos.... Dios te Salve, Dios te Salve / Estrella de la mañana / Patrona de Valencina / Madre de Dios Soberana / Estrella, Virgen divina... En aquellos momentos, no tenía ni idea de lo que significarían aquellas letras.

Toda la mañana, entre clase y clase, iba engarzando palabras, buscando rimas, mezclando sentimientos.... hasta que en casa, ya por la tarde, pensé que la parte literaria estaba completada... De gracia estás toda llena / y contigo está el Señor / Estrella, mi Madre buena / consuelo del pecador...

Faltaba la música, y supe de un lugar donde encontrar la mejor inspiración posible. Aquella tarde me fui andando a Torrijos, y desde el corazón le recité al Señor de Valencina aquellos versos que me estaban brotando en el alma... Estrella, Virgen bendita / entre todas las mujeres / eres Tú la más bonita / todo tu pueblo te quiere. / Bendito sea Jesús / que es el Fruto de tu vientre / Estrella dános la luz / para iluminarnos siempre...

Como siempre, cuando se sale de la Capilla, lleno de la mirada bendita del Señor de Torrijos, el corazón se me había llenado de alegría... y de inspiración. Desde Torrijos hasta mi casa, una melodía, una maravillosa música se iba adueñando de mi interior... Eres Santa, Madre mía / Estrella, Madre de Dios / Estrella, Virgen María / ruega por el pecador. / Enséñanos el camino / para aprender a quererte / y cuando el Padre Divino / nos llame para la muerte...

Llegué a mi casa silbando una música celestial y rápidamente busqué la guitarra, y malponiendo como podía los acordes pude grabar en una cinta de casette aquello que aquel día había brotado de lo más hondo de mi corazón.... Dios te Salve, Dios te Salve. / Estrella de la mañana / Patrona de Valencina / Madre de Dios, Soberana / Estrella, Virgen divina...

Era el 5 de mayo de 1989, y aquellos versos y aquella melodía compusieron la Salve a la Santísima Virgen de la Estrella, Patrona de Valencina de la Concepción.

Han pasado veinte años. Veinte años de una Salve.

ESO DE SER BUENA GENTE

2009-06-09T08:48:00.002+02:00

"Eso de ser buena gente / no se compra con dinero / quien nace con esa suerte / ese va derecho al cielo". Así reza la vieja copla y así lo creo. También creo que hay en este mundo más buena gente que mala. Aunque la mala suele hacer "más ruido".

He conocido, y conozco, a muchas personas a las que considero buena gente. Y hoy quiero, con todo mi corazón, dedicar estas letras a una de ellas.

No es mucho ni poco lo que le conozco, pero sí lo suficiente para apreciarle, admirarle y hasta tenerle un cariño cuasi especial.

Habrán sido contados los ratitos de charla que hemos compartido, pero intensos en cuanto a forjar amistad y mutua admiración. Charlas en torno al flamenco, del que es un magnífico aficionao, al Rocío, o a su Gines de su alma.

Nunca olvidaré, por muchas razones, aquella tarde en que no dejaba de llorar al escuchar por primera vez las sevillanas que Manuel Orta dedicó a Antoñito "El Titi Juana", con letras mías.

Nunca escuché a nadie hablar mal de él. Tampoco lo escuché a él hablar mal de nadie.

Esta mañana, recordando aquellas coplas de "La buena gente" ("van derramando su alma / sin ver a quien se la entregan...) me he acordado de él.

Está mal, en el hospital. La vida le ha vuelto a dar un golpe duro, una "corná" con "mala leche".

Saldrá, porque él tiene muy "buena leche". Pienso que las coplas de la buena gente se escribieron para él.

Recupérate pronto, amigo Nicolás. Que tenemos que compartir muchos ratitos más para hablar del cante flamenco, del Rocío, y de nuestro Gines del alma.

Un abrazo, buena gente.

TIEMPO DE ESCRIBIR

2009-06-08T08:21:00.005+02:00

Hace tiempo que no escribo, quizá por falta de tiempo. Y ya es hora de sacar tiempo al tiempo para poder escribir.

Escribir es algo que me apasiona. Y cada día me surgen cientos de ideas, de pensamientos, de vivencias que quisiera plasmar por escrito y compartir. Eso es, escribir para compartir lo que se escribe. Para que alguien, al leer lo escrito, puede verse reflejado y sentir lo mismo, pensar lo mismo, compartir la misma idea o pensamiento.

Hace tiempo que no escribo, y no es bueno ir dejando pasar el tiempo, ese que nunca nunca vuelve. No es bueno decir que mañana, y mañana otra vez que mañana.... y así día tras día ir dejando el tiempo pasar y pasar, o lo que es lo mismo: morir y morir.

Hoy quiero, por fin, abrir este cuaderno virtual, y escribir y escribir palabras que compongan un cuadro de ideas y sentimientos, opiniones, vivencias, críticas y alabanzas, pensamientos que salgan del alma.

Más que luchar contra él, lo mejor es ser aliado del tiempo, ser capaz de aprovecharlo y disfrutarlo, vivirlo y saberlo emplear.

Hace tiempo que no escribo, y no es menester tampoco culpar al tiempo de ello. Es cuestión de darle al tiempo su sitio.

Hace tiempo que no escribo, y hoy es tiempo de escribir.